Asueto hojas de Poesía

El poeta cordobés Rodolfo Godino es miembro de la Academia de Letras.

2011-11-02T08:20:00.000-07:00

El pasado 13 de octubre, el poeta cordobés Rodolfo Godino fue distinguido por la Academia Argentina de Letras, que lo nombró miembro de número de la reconocida institución creada en 1931.

Godino, nacido en 1936 en la ciudad de San Francisco, dueño de una pluma excelsa, ha escrito numerosos poemarios desde 1961, fecha en que apareció su primer libro El visitante. Luego vinieron otros tales como Una posibilidad, un reino (1964); La mirada presente (1972); Homenajes (1976); Gran cerco de sombras (1982); Curso (Antología 1961-1982), A la memoria imparcial (1995), Centón (1997) y Elegías Breves (1999 )y Beber en lo oscuro (2008).

Su obra ha sido valorada por escritores como Carlos Mastronardi, Alberto Girri, Raúl Gustavo Aguirre y Revol.

Por su labor, ha obtenido numerosas distinciones, entre las que se cuentan el Premio Nacional de Poesía Iniciación (1960), Premio Fondo Nacional de las Artes (1964), Gran Premio Bienal de Poesía (1982), y el Premio de Poesía “La Nación” (1994), otorgado por un jurado compuesto entre otros por Roberto Juarroz, y Octavio Paz. En 2008 la Secretaría de Cultura de la Provincia de Córdoba le otorgó el Premio Consagración Letras de Córdoba.

Poemas de Rodolfo Godino

A una gata que se fue

Casi olvido tu nombre, irascible

reencarnación vigilante de mis secas

cohabitaciones con papeles ambiguos:

no busqué desanimar tu afecto,

sólo di más tiempo a las palabras

acaso porque envejecía sin experiencia:

te quise con fieles envolturas,

no merecí

que aquella tarde derramaras

tus celos sobre la mesa

de las inducciones celestes

(tal vez

crítica o sexual discurso

sobre discriminaciones y desapegos):

tu percepción bestial te diría

que todo lo femenino debió ser amparado,

cubierto, servido por mí.

Dictado por la mañana

Todo el proceso, incluido el resplandor

siguiendo a la mano adiestrada

-la mente se excluye y trata de apartar

a la razón, de limpiar el camino-,

duró hoy quince minutos.

Ahora cubriré lo aparecido

y esperaré sin instrucciones

el trabar de los huesos,

que hilos carnales los envuelvan.

A veces nace sin ojos, sin pies:

quizás escuché mal o era

demasiado pronto,

demasiado temprano.

Rodolfo Godino

SUMARIO

2011-06-17T06:59:00.000-07:00

SUMARIO

Entre los límites artificiales y el límite real por Ricardo Herrera.

Poesía:
El aire vive, Alejandro Bekes
Preguntas retóricas, Alejandro Nicotra
A una gata que se fue, Rodolfo Godino
Bar La vieja esquina, Gabriela Bayarri
Yo fui poeta, Antonio Requeni
Arte, Jorge Vázquez Yofre
Las casas, Rafael Felipe Oteriño
Sin intento/ La almohada, María Esber
La vida en las orillas, Elisa Molina
Noticias, Julio Bepré
Yo estuve aquí...Luis Edgardo Soulé

Página de la memoria
Arturo Capdevila; Baltazar.

Dafne

2011-06-16T12:00:00.000-07:00

La mirada de Apolo enamorado
la tocó como un rayo.
Su alma fue llamada a una isla de luz
su cuerpo se transformaba en verdes ramas
cantantes
ebrias de puro ser.
Conoció el arrebato de nubes
indescriptibles
y la felicidad de nadar entre hojas de
diamante.
Una mirada de fuego
la sostenía sobre el abismo.
Moraba en la alegría de una fiesta
de niños y racimos.
La vida era un paso de danza
hacia el cerúleo mar resplandeciente.
La acompañan memorias encendidas
dalias de fuego
un viento
hecho de pájaros.
Déjala reposar entre fulgores
no temas por su muerte.

Graciela Maturo

POESÍA DE CÓRDOBA (4 POETAS)

2011-06-14T06:54:00.000-07:00

Es ya un lugar común, para la crítica que se ocupa de la poesía cordobesa de esta última mitad del siglo, decir que ella, a diferencia de la de otras zonas del país, no presenta rasgos regionalistas. Sin embargo, hojeando las páginas de sus poetas más representativos podemos a veces percibir el influjo de un ámbito mediterráneo, montañés, en imágenes o motivos. Pero tales figuras no guardan, generalmente, sino un carácter simbólico. Las torres, las cumbres o los árboles que eventualmente delinean sus paisajes obran así como entidades angélicas, portadoras de una significación interior.
Se tiene, más bien, la sensación de una poesía vuelta sobre sí misma y, a la vez, sobre lo esencial humano. Poesía de claustro y universo, podríamos figurarnos a sus autores, como Antonio Machado a su Berceo, en la penumbra y el silencio de la celda, si ilustráramos también su innegable atención a la íntima problemática de la época. Quiero expresar que su dictado “non es de ioglaría”; se trata del de una exigencia espiritual- que pretenderemos sugerir a través de la brevísima consideración de algunos de sus poetas princicipales.
Así, por ejemplo, en Emilio Sosa López, el autor que mejor encarna la estética y la crisis de la modernidad. Como bien ha dicho Horacio Armani en un esclarecedor ensayo publicado en La Gaceta, su poesía" exhibe en los comienzos un hondo misticismo existencial que irá desapareciendo para tornarse una crítica mirada un análisis metafísico del ser " y - agreguemos - del siglo que le tocó vivir. En efecto, Sosa López examina nuestro tiempo, y su verbo se va convirtiendo, cada vez más, al avanzar su obra, en instrumento de esa indagación. Los resultados configuran, frecuentemente, visiones desoladas como la de este fragmento:

Anochece. Y el gran brillo de Occidente
cuaja su luz lechosa de neón.
Nosotros andamos entre esas blancas claridades
que demacran los rostros
y los convierten en piedra.
El corazón se endurece así hasta el crimen.

La noche no es más la noche bendita
del descanso, sino la desvelada pesadilla que acaba al amanecer.
Volvemos entonces
al giro continuo
de un tiempo que se devora a sí mismo.

Trascender ese tiempo, “que se devora a sí mismo ", es el ansia que mueve a Jorge Vocos Lescano, tan luego el poeta cordobés en que más notoriamente se percibe la voluntad de que el tiempo- y la peculiar emoción que suscita- circule en el interior del poema de manera sensible, vivencial, según lo quiere la estética machadiana. Uno de sus títulos - Con la figura, el temblor - define muy bien su poesía: la clásica plasticidad de la imagen y el estremecimiento romántico ante el fluir de las cosas, de la vida. Estamos, con él, muy lejos del esplendor fijo de la lógica; la salvación la otorga, paradójicamente, la palabra herida por la fugacidad, que ronda en torno a la evocación de Córdoba - símbolo de lo eterno, y también de un pasado que la nostalgia postula como paradisíaco :

Alguna vez- yo sé que está conmigo, y es la razón donde me sé más fuerte-ha de cambiar el viento de la suerte
y he de volver como antes a tu abrigo.

Puede que el puro sueño que persigo se cumpla sólo el día de la muerte. Cuando los ojos ya no puedan verte. Cuando no diga lo que ahora digo.

Pero es igual, igual, pues el desvelo, que es desvelo de sierra y campanario, está en el corazón, no tiene horario.

Yen este andar tan lejos de tu cielo sólo el volver se me hace necesario, volver es la medida del consuelo.

Ese retorno salvífico, el suyo, que de algún modo puede ser también el nuestro, busca lograr su fin, sin duda, mediante la virtud estética.
Osvaldo Pol, en cambio, sacerdote jesuita, confiere -así nos parece- el fundamento de la acción redentora de la poesía al hallazgo del más puro concepto moral. Su palabra, exigida en la ascesis, alcanza sin embargo una rara belleza. Casi sin imágenes, con ritmo apenas perceptible, el verso oscila entre la reflexión y la plegaria. Medita su día, emite su juicio y queda en disponibilidad para más altos tribunales:

Pero es igual, igual, pues el desvelo, que es desvelo de sierra y campanario, está en el corazón, no tiene horario.

Yen este andar tan lejos de tu cielo sólo el volver se me hace necesario, volver es la medida del consuelo.

Ese retorno salvífico, el suyo, que de algún modo puede ser también el nuestro, busca lograr su fin, sin duda, mediante la virtud estética.
Osvaldo Pol, en cambio, sacerdote jesuita, confiere -así nos parece- el fundamento de la acción redentora de la poesía al hallazgo del más puro concepto moral. Su palabra, exigida en la ascesis, alcanza sin embargo una rara belleza. Casi sin imágenes, con ritmo apenas perceptible, el verso oscila entre la reflexión y la plegaria. Medita su día, emite su juicio y queda en disponibilidad para más altos tribunales:

Tengo,
para mis altos tribunales,
que hacer la criba exacta de los días.

……………......................................
Nada fuera del juicio
necesario cuando llegue el momento de las claridades. Nada.

Ni siquiera estos versos
con sus palabras débiles de carne, con su anhelante rastro de belleza y plegaria.

Aquí debiera acabar, cumplidos ya los minutos que le han sido otorgados, esta exposición. Guardo la esperanza de que, a través de los pocos renglones leídos y especialmente a través de los versos de los poetas, cuya cita estimé inexcusable, ella haya permitido siquiera entrever cierto sentido unitario de la poesía de Córdoba, más allá de sus formas y visiones diversas. Sentido quizá emergente de su fe orientada a revertir el nihilismo de un " vivir sin imagen ", culpable de ese fruto verde, o vacío, que, según la metáfora de Rilke, el ángel desdeña en nuestra muerte.
Pero solicito de la benevolencia de los señores académicos unos segundos más "aún para confiar a otro poeta cordobés la clausura de estas páginas. A la ironía, la mesura, y el lirismo lacónico de Rodolfo Godino entrego la responsabilidad de un prudente final:

Dioses adecuados,
galas y furias trajimos aquí
y un espejo de luna favorable.

Sobre esta mesa la palabra explora y el oficio elude en el poema rastros de sombras coronadas.

(Como ellas seremos juzgados, señalada nuestra duda
como recto sendero,
nuestra certeza como veleidad, nuestras líneas de sangre
como exasperación del sentimiento.}

Bienvenida, materia real, ley del juego ~ llamada por alguien don celeste.

Alejandro Nicotra

Estas páginas fueron leídas por su autor en la Sesión Pública de la Academia Argentina de Letras realizada en San Miguel de Tucumán el 10 de Junio de 1998.

Mujer dormida o dunas

2011-05-03T06:00:00.000-07:00

Apenas unas dunas
que sobrevuela un pájaro
y un caballo contempla desde su blando límite.

Alrededor, el cielo. Las distancias.

Un sol sin sol, un viento oculto,
mueven su cálida respiración, apenas.

Uno sueña las fuentes.

Despertarlas con crines y con furias.
Cavar con cascos hasta el grito.

Sólo es posible
enredarse las alas en espinas
y morir.

Alejandro Nicotra

El pan de las abejas

2011-04-30T06:00:00.000-07:00

(En memoria de A.E.A., poeta.)

El pan de las abejas, la miel de todos,

Sopla el tiempo
sobre la galería de tu casa: nadie
sino la luz sorda, vacía,
entre pilares rotos.
Ni tu sombra, ni el rumor del poema

("El agua con racimos y la luz con abejas".
Patio sin parras. Seco aljibe.

Ayer,
la madre pasa con un plato de miel.

He visto las colmenas devastadas
y en el aire de marzo,
espacio azul,
el humo que subía desde los panales.

He visto al hombre enmascarado,
los torpes guantes,
y el pueblo de la brisa
y de la flor:
gota a gota,
los pequeños
cadáveres.

He visto al sapo gordo
saciado de saqueo.

Sopla el tiempo
desde la fresca sombra de las parras,
los cántaros, las flores. (El temblor
y la luz de las abejas.) Oigo
tu voz.

Un niño pasa con un plato de miel.

He visto las colmenas devastadas,
el humo por el aire de marzo.

Y he visto,
entre las ruinas y la sombra,
el pan hecho de sol;
quiero decir
lo sabes: vi tu muerte
y tu vida. (La galería rota
de tu casa, las páginas
doradas). Y mi vida
y mi muerte,
seguramente iguales.

Un hombre pasa con un plato de miel.

El pan de las abejas,
la miel de todos.

Alejandro Nicotra

Adioses

2011-04-28T06:32:00.000-07:00

Las despedidas quedan en la voz.

Cualquier pequeño abismo
-no encontrar una calle
un silencio en medio de una fiesta
un saludo evasivo-
reabre el desamparo.

Ella partió de nuevo esta tarde
y la lejanía se ahondó como un mar.

Crujían en el viento los árboles
de la Terminal de Ómnibus
moviendo pájaros
como pañuelos.

Los adioses son pedazos
de piel
que se pegan para siempre
en la garganta.

Cuando ella regrese
mis palabras de bienvenida
irremediablemente
estarán despidiéndola.

Osvaldo Guevara

Niña Carmen

2011-04-27T05:10:00.000-07:00

Niña Carmen: anoche he comido unas uvas
dulces
como sus ojos.

Yo regresaba solo a pieza de hotel.

Iba subiendo, solo, esa escalera
queme pone en los pies lejanías de barco.
Y me salieron al paso los racimos
de un parral numeroso
que lo rodea todo como una sombra verde.

Mi mano deshabitada
que venía de no tocar tu pelo
fue tocando las uvas.
Mi boca desierta
que volvía de hablarle a usted
con la cautela con que una llovizna
se acerca a una paloma
fue comiendo las uvas
lentamente
sintiéndolas
perderse en mi garganta como imposibles besos
oyéndolas
penetrar en mi cuerpo y en mi vida
convertírseme en sangre
una sangre de miel y fuego suave
que cantará en mis venas para siempre.

Minuto tras minuto
uva
tras
uva
seguí yo en la escalera del hotel silencioso
a esa hora en que los huéspedes duermen
pesadamente
o se dejan estar
en un sopor insomne
recordando
olvidando
distintos
ni educados vulgares o feroces
con la brasa indolente del verano
en las respiraciones y las sábanas.

Una sensación honda
delgada
casi como una pena pero sin sufrimiento
entraba en mi memoria
mis manos
mi destino
(una sensación que iría conmigo hasta la pieza
y allí se quedaría
como un agazapado amanecer
hasta este día
este poema).

Y las hojas aún tibias del parral
era una frescura de canción olvidada
de aire envolviéndome el corazón
como un agua
una luz
como una cabellera de mujer.

Inmóvil
subía por las uvas
hasta empujar los racimos del azul con la frente.

Y ya no estuve solo. No me pesaban
enero
los zapatos
la escalera
los años y perjuicios
las habitaciones sordamente entreabiertas
el roce de la noche despierta como un pulso
el amor que no llovió en mi sed
las estrellas cansadas y espesas del verano.

Esas uvas
tan lentamente dulces
tenían el aroma
el color
el sabor de sus ojos
Niña Carmen.

Osvaldo Guevara

Rapsodia en blue

2011-04-26T06:24:00.000-07:00

Un negro sopla una trompeta larga
como las tiras de su piel.
Sopla y sopla una trompeta roja
como el algodón del sur
que se tiznó con su sangre
y se empapó en su noche, para siempre.
Un negro sopla una trompeta blanca
como la hoguera de su risa.
Sopla y caen medallas.
Sopla y antiguos látigos se pudren.
Sopla
y una primavera furiosamente dulce
reparte flores negras sedientas como bocas
entre hombres de color, entre hombres de dolor,
entre niños de corazón descalzo,
entre oscuras mujeres de vientres luminosos.
La música del negro es más clara que el llanto.
Tiene fiebre de selva, amanecer de selva.
Tiene pisadas de ciudad,
maullidos de ciudad,
y ojos y uñas y besos de ciudad.
Tiene un amor tan húmedo y feroz
que la agazapada sonrisa del blanco retorna a su cubil
acosada
acusada por ese son eterno.

Osvaldo Guevara (Integrante de Revista Asueto)

Siesta

2011-01-10T18:00:00.000-08:00

Siesta

Ciudad del silencio en la siesta.
Después del cenit,
se adormecen las voces,
y los pasos presurosos de la calle,
de pronto, desaparecen.
Todo queda vacío,
las veredas que ensordecían
con su rumor urbano,
son corredores habitados de fantasmas
que se reflejan en las vidrieras.
Apariciones, peregrinos,
en la callada hora,
la de la indulgencia de los seres y las cosas,
ahora dormidas, esperando…

Gabriela Bayarri

Exilio

2011-01-09T16:00:00.000-08:00

Al cerrar el negocio
mis padres
se sentaban en la vereda
del Panamericano
a mirar el desfile.
Mi padre sonreía
con la misma serena tristeza,
repetida,
tantos años después,
en la fila de cajones
abiertos hacia el crematorio,
más oscuro, con los párpados quietos,
entero, intacto,
esperándome.
Así dio su perdón,
así recibió el mío.
Acompañaba la fiesta
con la mirada suave
del que ha danzado, inocente,
sobre los barcos del exilio.
Cuando pregunté
en el Registro de su país
la íntima caligrafía
sentenciaba “desertor”.
Cómo explicar
que tenía dos años al partir,
que nunca se había ido,
que cada mañana
ascendía las calles amarillas
de Maalula
mientras levantaba las persianas.

Susana Cabuchi

Traducción: Esteban Nicotra

2011-01-08T21:00:00.000-08:00

Otras instrucciones

“Lo impoético: cuéntalo en relámpagos.
Nombra las imperceptibles nuevas
cosas del mundo en el que ahora estamos
inmersos. Y los versos
estén atentos a lo común, a la prosa
que cuidas. Y a la ardiente
marea de impresoras, ya que el canto
es fuerza de memoria y sentimientos,
y hoy no otra cosa que el fragmento
pareciera nos es dado por instantes,
aún inténtalo, si puedes, como tantos
durando un poco por sobre este viento...”

Gianni D`elia
Versión de Esteban Nicotra

Altre istruzioni
“L´impoetico: raccontalo a lampi.
Nomina le nuove impercepite
cose del mondo in cui ora siamo
inmersi. E siano i versi
attenti al comune, alla prosa
che servi. E all´arso
cicalio delle stampanti, poi che canto
è forza di mempria e sentimento
e oggi nient´altro che il frammento
sembra ci sia dato per istanti,
tu pure tentalo, se puoi, come tanti
durando un poco oltre quel vento...”

Alejandro Nicotra se refiere a la obra de Rafael Alberto Arrieta

2011-01-07T20:30:00.000-08:00

Página de la memoria

Motivo de otoño

En cestillo de plata
brindas, otoño colector, el fruto
jugoso, almibarado: ¡la carnuda
delicia que deshace
su corazón en aguanieve; el vivo
panal de forma cincelada que abre
su corazón de almendra; el ya postrero
néctar que aumenta su dulzura herido
por el fúnebre anuncio! Así la muerte
mezcla al vino de amor su gota hermana,
y el hombre pasajero
sacia su sed de eternidad, amando
con un ansia mayor lo que perece.
¡Embriágueme tu fruto
sensual! Sangre la maca
dolorida su miel, nunca más dulce;
y en la ablandada intimidad, ya dócil
al roedor que desmorona el túnel
de su constancia, déme
consuelo y fuerza tu licor, otoño,
¡dime, maestro, tu lección preciosa!

Rafael Alberto Arrieta (Rauch, Buenos Aires; 1889 – 1968)

2011-01-07T19:00:00.000-08:00

Oro y espacio

Granado, higueras, viñas:
el aire vivo de las sierras.
un diálogo producido por el viento,
la vara solar, los pajonales y las plantas.
Con la serenidad
de un Dios en penitencia,
a veces se cierran,
como una flor en la noche,
tus ojos perdidos, fatigados.

Los Hornillos - Cba.
Jorge Vazquez Yofre

Claudio Suárez

2011-01-06T18:30:00.000-08:00

Sin consuelo

El mundo viejo
impuso su tristeza
y hay demasiadas cosas
con las que no sé qué hacer.
Si estuviera en mi patio de chico
quizás podría
(con las expensas al día)
esperar en algún rinconcito
como si todo aún por suceder.

Jorge Prieto

Osvaldo Guevara

2011-01-05T18:00:00.000-08:00

Deshabitado

Esperando que vengas, como un pálido
tronco impaciente por la primavera,
me dejo ser, crepuscular y escuálido,
con mi sangre pintándose de ojera.

Bajo mis pies el tiempo es como un barro
que me amorata, manosea y moja.
Pasa la sombra a tumbos como un carro.
Siento un adiós caer como una hoja.

Tu vestido murmura como un rubio
río callando, como un agua suelta.
Suele tornarte luz, como un efluvio,
y flotarme la piel, como disuelta.

Quieto en la noche, aspiro tu memoria.
Espero y tiemblo con la voz vaciada.
La luna es una sábana mortuoria
sobre mi soledad de planta helada.

A veces llegas con tu aroma en vilo,
con tu peso de polen, con tu aliento.
Ahora, con sus cuernos, con su filo,
me desparrama tu color el viento.

Te escribiré de nuevo, con la pluma
como empapada en humedad de beso,
porque aun perdida - nave, brillo, bruma -
sigues creciendo en mí, hueso tras hueso.

Osvaldo Guevara

Memoria de Horacio Castillo

2011-01-05T15:00:00.000-08:00

(Ensenada, 1934 – La Plata, 2010)

Esta mañana falleció en La Plata el gran poeta y el querido amigo Horacio Castillo. Me lo comunicó esta tarde Rafael Oteriño, en unas breves, desoladas líneas. Veo ahora en una noticia, junto a su nombre, las dos fechas entre paréntesis, y me parece mentira. La próxima semana pensaba visitarlo.

Ahora es de noche, me he servido un vaso de buen vino, he prendido una pipa y he puesto sobre la mesa sus libros, los libros que he leído tantas veces a lo largo de los años, muchos de cuyos poemas a menudo me he dicho a solas, de memoria. Hace unos instantes, justamente, me he repetido unos versos que parecen escritos para esta ocasión, una suerte de ensalmo o talismán para el momento de la muerte:

Cuando mi alma, como una rana, salte a la nada
la oirán croar, croar toda la noche,
croar arriba y abajo, al este y al oeste,
hasta que el ojo monótono de la luna llore en los pantanos,
hasta que cese el espanto y empiece la eternidad.

Conocí a Castillo cuando yo tenía quince años, en un encuentro de poetas en mi ciudad natal. Recuerdo claramente aquel día, que tuvo una especial importancia en mi vida y en mi aprendizaje de la poesía. En una pausa de las numerosas lecturas de poemas, que a ambos nos resultaban un poco abrumadoras, me invitó a cenar en un restaurante que estaba al frente de la plaza central, y ahí nos quedamos comiendo y conversando durante casi dos horas. Él hablaba, en realidad, y yo sólo escuchaba, intercalando apenas cada tanto la memoria de algún pasaje leído, alguna vacilante idea, y preguntas sobre su poesía, que aquel adolescente ya frecuentaba con fervor desde hacía un tiempo. Para entonces, Castillo había publicado Descripción (1971), libro del cual tempranamente renegaba, y Materia acre (1974), y preparaba su tercer libro, Tuerto rey, que aparecería algunos años más tarde, en 1982. Luego de aquella cena, se inició una extraña amistad ―extraña por la disparidad de edades, sin contar la de talento― que se prolongó durante décadas, hasta hoy. En todo ese tiempo, he tenido la suerte de compartir muchas más horas de conversación con él, y de leer algunos de sus poemarios cuando todavía se encontraban inéditos, pero ya conclusos y, diría, perfectos, luego de largos años de lenta elaboración. También he tenido el raro privilegio de publicar sus últimos libros, desde Los gatos de la Acrópolis (1998), segundo título de la colección “Fénix”, hasta Mandala (2005), además de un volumen de traducciones de poemas de Takis Varvitsiotis. Quedó en proceso de edición un conjunto de versiones de otro poeta griego contemporáneo, Miltos Sajturis, que confío saldrá próximamente, a manera de póstumo homenaje a su traductor.

Hay en la obra poética de Castillo una notable paradoja: parece haber surgido de un puro don imaginativo, parece no aceptar en su espacio mágico, de resonancias míticas, sino lo que ha sido depurado de todo lastre autobiográfico, de toda circunstancialidad realista; y sin embargo, al leerla nos conmueve como si a cada instante nos trajera el recuerdo de la más concreta y honda experiencia de vida, del temor y el temblor del hombre ante el dolor, el mal individual y colectivo, la muerte, y también del estremecimiento humano ante la belleza, el amor, el conocimiento, el goce de estar vivos. Creo que la piedad por lo que hay de sufrimiento y de felicidad en el mundo es una de las raíces profundas de su escritura. Alguna vez me pareció advertir en su poema “Hice un hoyo” una especie de arte poética, una descripción precisa del proceso que cumple la materia existencial hasta quedar transfigurada en un gajo de purísima creación imaginativa:

Hice un hoyo en la tierra
y lloré dentro de él; lloré de bruces,
hasta que el llanto llegó al fondo,
hasta que todo se anegó,
hasta que brotó de la profundidad
un tallo que nadie hubo tocado.

Yo no sé si la poesía ayuda para afrontar la propia muerte. Probablemente sí, pero no estoy seguro. Sé, sin embargo, que los versos de los poetas admirados y queridos nos dan consuelo para aceptar su desaparición: en ellos seguirán viviendo, seguirán acompañándonos en el silencio y la soledad de la conciencia hasta que llegue la hora de partir también. En los versos de Horacio Castillo se cumple lo que deseó como inscripción para una lápida anónima: la palabra ―como una especia, como una hierba aromática― que mientras su perfume se disipa recuerda al que la lee la existencia de la que se ha nutrido, la fruición de la vida triunfando sobre la extinción:

Ni la rosa perfecta ni el laurel público:
nardo y albahaca, anís, lavanda, nuez moscada,
y que el aire del alba esparciendo su aroma
avise al peregrino: Éste vivió.

por Pablo Anadón
Alta Gracia - Córdoba, 5 de julio de 2010.

Ajedrez

2011-01-04T05:05:00.000-08:00

Enfrentados en la pequeña mesa
se miran largamente
intentando descifrar lo que el tiempo no borró.
Papá y el abuelo saben
que cada palabra es una guerra.
Juegan. Mueren de a poco,
callados.
En el borde del tablero,
confío que alguno me prefiera
y oculte un alfil en mi mano.
Que alguno olvide,
para que sus batallas no sean la mía.

Daniel Mariani

Dafne

2011-01-03T05:28:00.000-08:00

Dafne

La mirada de Apolo enamorado
la tocó como un rayo.
Su alma fue llamada a una isla de luz
su cuerpo se transformaba en verdes ramas
cantantes
ebrias de puro ser.
Conoció el arrebato de nubes
indescriptibles
y la felicidad de nadar entre hojas de
diamante.
Una mirada de fuego
la sostenía sobre el abismo.
Moraba en la alegría de una fiesta
de niños y racimos.
La vida era un paso de danza
hacia el cerúleo mar resplandeciente.
La acompañan memorias encendidas
dalias de fuego
un viento
hecho de pájaros.
Déjala reposar entre fulgores
no temas por su muerte.

Graciela Maturo

REVISTA ASUETO CUMPLIÓ DOCE AÑOS Y PRESENTÓ LA EDICIÓN 27°

2010-12-30T05:22:00.000-08:00

El pasado 3 de diciembre, se presentó en el Centro Cultural Cooperativo la Revista Asueto, hojas de poesía en su edición vigésimo séptima. Con este número se cumplen ya 12 años de vigencia, desde que se iniciara en el año 1998. En este tiempo, a través de sus páginas se ha difundido fundamentalmente la poesía contemporánea argentina mediante colaboradores de distintas provincias; pero también algunos escritores extranjeros. Así, a lo largo de estos años, se ha llegado a contar con casi un centenar de escritores y poetas del presente, que se amalgaman en sus páginas con los poetas locales María Esber, Jorge Vázquez Yofre, Gabriela Bayarri, Osvaldo Guevara, Alejandro Nicotra, Pablo Anadón y Esteban Nicotra, integrantes del Consejo de Redacción y colaboradores permanentes.

Durante el acto estuvieron presentes poetas locales y público en general, y se contó con dos invitados especiales que llegaron desde la capital provincial: el poeta Claudio Suárez, autor de una decena de libros de poesía, colaborador de la Subgerencia de Letras y Bibliotecas de la Agencia Córdoba Cultura de la Provincia; y Esteban Nicotra, poeta, traductor, Profesor de Literatura Italiana en la U.N.C. y colaborador en diarios (La Gaceta de Tucumán, Los Andes de Mendoza) y revistas literarias.

Hubo lugar también para recordar, dentro de la literatura argentina a Rafael Alberto Arrieta, con una disertación a cargo del poeta Alejandro Nicotra, quien se refirió a su biografía y su obra.

En este número se incluyó una prosa en homenaje al recientemente fallecido poeta Horacio Castillo quien residía en La Plata; colaboración del poeta, traductor y director de Revista Fénix, Pablo Anadón y una traducción de poesía italiana realizada por Esteban Nicotra, a quien se pudo escuchar leyendo en italiano y luego traduciendo al castellano.

Se incorporaron en esta publicación tres escritores tales como Jorge Prieto, de Buenos Aires; Francisco Hugo Rivella nacido en Salta pero residiendo en Córdoba; y Daniel Mariani de Córdoba quien obtuvo el 2° Premio del Concurso “Estímulo a Jóvenes Creadores 2006/07” en género Poesía, organizado por la Agencia Córdoba Cultura. Otros poetas incluídos son: Graciela Maturo, de Capital Federal; Susana Cabuchi, nacida en Jesús María, Córdoba; Alfredo Lemon, de Córdobay los locales Osvaldo Guevara, Villa Dolores, Córdoba; María Esber, Villa Dolores, Córdoba; Jorge Vázquez Yofre, Villa Dolores, Córdoba; Gabriela Bayarri, Villa Dolores, Córdoba.

El acto contó con la colaboración de la Cooperativa CEMDO y comercios locales, a quienes se agradeció el apoyo.

Gacetilla: Presentamos el Nº 27

2010-11-29T07:37:00.000-08:00

REVISTA ASUETO, HOJAS DE POESÍA (n° 27)

Este Viernes 3 de diciembre, A LAS 20 HORAS, se presenta en el Centro Cultural Cooperativo (Italia 355) de Villa Dolores la Revista ASUETO, HOJAS DE POESÍA N° 27. Durante el encuentro habrá lectura de poemas por los miembros del grupo y por los miembros de honor, los poetas Osvaldo Guevara y Alejandro Nicotra. El Consejo de Redacción está integrado por María Esber, Jorge Vázquez Yofre, Claudio Suárez, Ana Tibaldi y Gabriela Bayarri. La revista nació en el año 1998 y cuenta con la colaboración permanente de Pablo Anadón y Esteban Nicotra.

CONTENIDO
PROSA:
Memoria de Horacio Castillo por Pablo Anadón.
POESÍAS DE:
Graciela Maturo, Osvaldo Guevra, Jorge Prieto; Hugo Rivella, Susana Cabuchi; Daniel Mariani; Alfredo Lemon; María Esber, Jorge Vázquez Yofre, y Gabriela Bayarri.
PÁGINA DE LA MEMORIA:
Rafael Alberto Arrieta
TRADUCCIÓN:
Esteban Nicotra traduce a Gianni D'ELÍA.

Agradecemos la difusión.

Blog: http://asuetohojasdepoesia.blogspot.com

HOMENAJE A HORACIO CASTILLO

2010-07-08T07:08:00.000-07:00

Tren de ganado

Somos inocentes, gritábamos desde los trenes.
¿Era de noche o de día? ¿Estábamos vivos o muertos?
Asomados por el tragaluz mirábamos la inmensa llanura.
De pronto un mugido nos traía el recuerdo de Ifigenia
y volviéndonos hacia nuestros hijos los apretábamos contra el pecho.
¿Qué es aquello? El sol. ¿Qué es aquello? Una nube.
Habíamos olvidado el color del mar, el olor de la lluvia.
Los que sabían de estrellas habían olvidado sus nombres
y les dábamos los nombres de nuestros hijos para orientarnos al regreso.
¿Qué es aquello? Un árbol. ¿Qué es aquello? Un río.
Y un canto gregoriano se elevaba a nuestro alrededor,
hablaba por todos los destinados al sacrificio.
Somos inocentes, gritábamos desde los trenes.
¿Era de noche o de día? ¿Estábamos vivos o muertos?
La leche se había agriado en los pechos de las madres,
peinábamos nuestro cabello y se convertía en ceniza.
¿Qué es aquello? Un pájaro. ¿Qué es aquello? Una piedra.
Y bajando la cabeza ocultábamos nuestro rubor,
cortábamos en silencio las uñas de los muertos.
Somos inocentes, gritábamos desde los trenes.
¿Era de noche o de día? ¿Estábamos vivos o muertos?
Bebíamos al atardecer el vino de los ciegos,
soñábamos todavía con un bosque de orquídeas.
¿Qué es aquello? Arena. ¿Qué es aquello? Niebla.
Y la vida escapaba como un murciélago entre las sombras
y nos dormíamos con una inusitada mansedumbre en la mirada.
Después nuestros ojos se volvieron como los ojos de las estatuas,
miramos nuestras manos y había desaparecido la línea de la vida,
y desde la estiba se elevó el ronco yambo
gimiendo por ti, por mí, por todos nuestros compañeros.
Sólo quedaron detrás nuestro líneas etruscas,
cantos de cera navegando hacia el sol,
y a nuestro lado siempre tú, piadoso coro,
tú, alma mía, vaca coronada de nardos y violetas.
Horacio Castillo

HOMENAJE A HORACIO CASTILLO

2010-07-07T07:04:00.000-07:00

Tuerto rey

Esta mosca que desova en el pantano
y vuela de mejilla en mejilla, de párpado en párpado,
ha traído la peste a nuestros ojos: ya no vemos
las nubes sobre los techos de la aldea,
la sombra de la garza remontando la corriente.
Pero al atardecer, cuando bajamos a la orilla del río
y el tuerto coronado de oro repite su relato,
descubrimos a través de su boca grandes señales en el cielo,
sangre de su ojo que sueña por la tribu.

Horacio Castillo

HOMENAJE A HORACIO CASTILLO

2010-07-06T06:05:00.000-07:00

Ya no estará en esta tierra el poeta Horacio Castillo, en su homenaje sus poemas:

Hice un hoyo

Hice un hoyo en la tierra
y lloré dentro de él; lloré de bruces,
hasta que el llanto llegó al fondo,
hasta que todo se anegó,
hasta que brotó de la profundidad
un tallo que nadie hubo tocado.

Horacio Castillo

Anquises sobre los hombros
Todos llevamos, como Eneas, a nuestro padre sobre los hombros.
Débiles aún, su peso nos impide la marcha,
Pero luego se vuelve cada vez más liviano,
Hasta que un día deja de sentirse
y advertimos que ha muerto.
Entonces lo abandonamos para siempre
En un recodo del camino
y trepamos a los hombros de nuestro hijo.

Horacio Castillo

ASUETO N° 26 - Abril de 2010

2010-06-28T15:26:00.000-07:00

Prosa

Una lectura de Rodolfo Godino, colaboración de Julio Castellanos

Poesía

Mariano Pérez Carrasco (Buenos Aires)/ Jorge Vázquez Yofre (Villa Dolores, Córdoba) /Arturo García Astrada (Córdoba)/ Gabriela Bayarri (Villa Dolores, Córdoba); Laura López (Villa Dolores, Córdoba); María Esber (Villa Dolores, Córdoba); Rafael H. López (Villa Dolores, Córdoba); Horacio Goslino (Buenos Aires).

Traducción

Morí por la belleza de Emily Dickinson colaboración de Ricardo Herrera.

Página de la memoria

Enrique Banchs

Tormenta

2010-06-28T15:23:00.000-07:00

Maldije a la lluvia que, azotando mi techo, no me dejaba dormir.

Maldije al viento que me robaba las flores de mis jardines.

Pero tú llegaste y alabé a la lluvia. La alabé cuando te quitaste la túnica empapada.

Pero tú llegaste y alabé al viento, lo alabé porque apagó la lámpara.

Huan Chien Chu

Maria Esber Aprendizaje.wmv

2010-06-17T07:22:00.000-07:00

Osvaldo Guevara recordando a Horacio Goslino

2010-06-17T06:37:00.000-07:00

Rafael Horacio López en la presentacion de Asueto 26

2010-06-17T06:35:00.000-07:00

Esteban Nicotra en la presentación de Asueto 26

2010-06-15T07:38:00.000-07:00

Laura López Morales, Búsqueda y Desnudez

2010-06-15T06:32:00.000-07:00

Alejandro Nicotra sobre la poesía de Enrique Banchs

2010-06-14T07:58:00.000-07:00

Revista Asueto presentó la 26° edición

2010-06-08T06:57:00.000-07:00

De izq. a der.: Rafael Horacio López, Laura López, Gabriela Bayarri y Alejandro Nicotra.

Osvaldo Guevra y Jorge Vázquez Yofre

María Esber

Invitado especial y colaborador de Asueto: Esteban Nicotra

El pasado viernes 4 de junio, se presentó la edición vigésimo sexta de Revista Asueto, hojas de poesía, que reúne a poetas contemporáneos de distintas provincias del país y a poetas de Villa Dolores y zona de Traslasierra.
La lectura de poemas fue como una hoguera alrededor de la cual se congregaron los poetas locales invitados en este número: Laura López, poseedora de una exquisita lírica sólo editada en antologías y Rafael Horacio López; poeta y pilar de Tardes de Biblioteca Sarmiento, entidad que organiza los encuentros internacionales de poesía de Villa Dolores, nominado por su tarea en la cultura como cordobés del año.

Con su compromiso y sus versos participó el destacado poeta, ensayista, traductor y profesor de Literatura Italiana en la UNC, Esteban Nicotra, permanente ya, colaborador de Asueto.
En la presentación, los integrantes del Consejo de Redacción, María Esber, Gabriela Bayarri y Jorge Vázquez Yofre dieron lectura a sus versos. La presencia de los eximios poetas Alejandro Nicotra y Osvaldo Guevara, miembros asesores de Revista Asueto, prestigiaron el evento.
Un apartado especial mereció la poesía de Enrique Banchs; cuyo análisis estuvo a cargo de Alejandro Nicotra, publicada en la sección Página de la Memoria: “en ella se quiere recordar, en orden cronológico, a los más importantes poetas del siglo XX, que es un “gran” siglo de la argentina. Y no solamente de la Argentina, es un fenómeno mundial. Creo que en este siglo se han dado los más grandes poetas por lo menos, de los dos o tres últimos siglos. Cuando nosotros miramos ahora alrededor lo que ofrece el siglo XXI, verdaderamente que nos desanimamos”.
Posteriormente, hubo un momento de recordación por parte de Osvaldo Guevara, al fallecido poeta Horacio Goslino de Bahía Blanca, que en esta edición participaba por primera vez en la publicación.
En esta oportunidad, la revista literaria con más de una década de trayectoria en el ámbito cultural, rindió homenaje a la obra del poeta cordobés Rodolfo Godino, con un elogioso análisis de su obra compilada en el volumen “Beber en lo oscuro”, colaboración de Julio Castellanos.
Godino fue reconocido por el Gobierno de la Provincia de Córdoba quien le otorgara en su última edición el premio Consagración Letras de Córdoba en el género poético, y ha merecido anteriormente las distinciones Premio del Fondo Nacional de las Artes (1961 y 1964); Premio Municipal de Poesía (a Obra Inédita, 1970) y Premio de Poesía La Nación (1994).
También se incluye una traducción de poesía de Emily Dickinson, que desde Buenos Aires realizara el poeta, ensayista y director de la revista Hablar de poesía, Ricardo Herrera.
Al acto, asistió la Directora de Cultura de la Municipalidad de Villa Dolores, Beatriz Merlo de Larghi, y fue auspiciado por la Cooperativa CEMDO, desarrollándose en el Centro Cultura Cooperativo.

Presentamos el N° 26 de Revista Asueto

2010-06-01T06:14:00.000-07:00

Revista Asueto, hojas de poesía, invita al acto de presentación de la revista n° 26, el que tendrá lugar el próximo viernes 4 de junio de 2010, a las 20,00 horas, en el Centro Cultural Cooperativo, sito en Italia 355 de esta ciudad.
Durante el encuentro habrá lectura de poemas por los miembros del grupo, los reconocidos poetas asesores Osvaldo Guevara y Alejandro Nicotra y dos poetas locales invitados: Rafael Horacio López y Laura López.
El mismo se realiza en el marco del Bicentenario Patrio.
Auspicia la Cooperativa CEMDO Ltda.

NUEVO LIBRO DE OSVALDO GUEVARA

2010-05-28T06:34:00.000-07:00

"Siempre deseando verte"-selección amatoria-, es el nuevo libro que el poeta Osvaldo Guevra presentó el pasado sábado 22 de mayo en el Hall del Cine Teatro Municipal de Villa Dolores. La obra, que reúne un generoso manojo de poemas de amor, fue presentado por el poeta, editor y conocido catedrático riocuartense José Di Marco, con elogiosas palabras al poemario. Unas cincuenta personas, entre las que se contaron autoridades municipales y distintas entidades culturales estuviern acompañando al autor, en el marco de las celebraciones del Bicentenario.
Los adioses, los encuentros, el amor, la vida son temas recurrentes del poeta a lo largo de estos versos.

OSVALDO GUEVRA PRESENTA UN NUEVO LIBRO: SIEMPRE DESEANDO VERTE

2010-05-20T07:04:00.000-07:00

El escritor Osvaldo Guevara, presenta este sábado 22 de mayo su nuevo libro"Siempre Deseando Verte"-selección amatoria- El acto será en el Hall del Cine Teatro Municipal, a las 20 horas. Se contará con la presencia del poeta, catedrático y editor riocuartense José Di Marco.

2010-05-04T05:56:00.000-07:00

El comienzo

Despierto
de un largo confrontar con la memoria
y sujeto a la bestia por sus crines
de dilatado viento.

Me miran
los espejos historiados de sombras
y los ojos extraños
alargados
de un perro en la cuneta.

Osvaldo Pol

SAO BENTO

2010-04-19T00:00:00.000-07:00

A poco de andar por la ciudad
encontramos
la calle que nos llevaba
al morro.

La iglesia, allí,
estuvo muchos años
mirando la bahía.

Alguna vez se trabajaron
sus paredes, palmo a palmo,
con silenciosos ángeles
hasta tapar los últimos rincones
y los artesonados
de ennegrecidas láminas que recubren
la bóveda. ¿Acaso
no sonaron sus trompetas
cuando la mano buscaba el perfil
en cada trazo,
la perfeccion del aire?

Afuera nada empaña la calma
de este pequeño cielo,
donde los pájaros
hallaron su refugio.

Desde esta altura el mar
toma distancia-
Y Dios mismo,
no sé si se aleja
o está más cerca de mí.

Rio de Janeiro

Raúl Aráoz Anzoátegui (Salta)

VASO CRETENSE

2010-04-14T00:00:00.000-07:00

Tú, el labio lleno de aroma a vino,
azul guarda de arcilla, guirnalda de rosas
en torno al desfile de luz micénica,
no práctica, nostalgia de bebidas
vastamente esparcida.

Relajamientos. Se consuma
un alumbramiento en libertad. Brillan sueltos
bestias, rocas, lo claramente sin objeto:
fajas de violetas, cráneos tibios
como prados sangrientos.

Gottfried Benn
Traducción de Rodolfo Modern

EL VIENTO

2010-04-13T09:22:00.000-07:00

Como una espada de ángel, encendida,
o como un dios que sueña llamaradas,
desde estas cumbres arduas y calladas,
te miro, viento que me das la vida.

Tú despiertas la tierra adormecida
y en el abismo azul de las quebradas
tiendes sobre las aguas encantadas
tu ademán de ternura y de partida.

Vena del aire, espejo de sonidos,
cauce para la voz y el pensamiento,
vivo señor, el-de-los-pies-perdidos.
Junto a tu boca exacta y detenida
hecho recuerdo yo te pienso, viento,
como una espada de ángel, encendida.

Jorge Calvetti
1916- 2002

EL BAR

2010-04-12T01:00:00.000-07:00

BAR LA VIEJA ESQUINA

Los tres hombres
queman el tiempo
en un oscuro vaso de vino,
ahogan en los taninos
sus soledades,

ahogan
el silencio.

Se van del bar
y dejan
los vasos invisibles

repletos de vacío.

Gabriela Bayarri (Villa Dolores)

2010-04-11T09:27:00.000-07:00

HORACIO REGA MOLINA

EL BARQUITO DE LA BOTELLA
Multipoética oceanografía.
Gesta naval que ahoga en su clausura
la botella fenómeno vacía,
aprisionando un barco en miniatura,
más que una nave es una alegoría
su tráfico mercante desfigura
una bandera de piratería
en lo más alto de la arboladura.
Sobre el oleaje, falso y minucioso,
aquella brisa náutico en reposo
sueña con microscópicas etapas.
Así lo advierte un verso agrio, punzante
escrito en un latín de navegante
como las inscripciones de los mapas.

LOS PASOS EN EL CAFE LITERARIO

2010-04-09T09:11:00.000-07:00

El próximo jueves 15 de abril, en la habitual reunión del Café Literario, el tema convocante será LOS PASOS. La cita de este espacio para el encuentro de escritores y lectores, es a partir de las 21 horas en La Vieja Esquina, Edison y Av. San Martín., Villa Dolores.

2010-04-09T06:08:00.000-07:00

" Manchita, la gata del poeta "

XVI
MUSA MENOR

En asuntos de belleza, consulta
a tu gata.
Rodolfo Modern

Casi como una luna, pero ligera
(con su mancha en el lomo
y su cola de sombra):

así juegas tu rayuela en el patio,
desde una eterna infancia,
que reconozco.

*

Miramos la noche
(hay una bienvenida y hay un adiós)
desde el umbral, propicio

a esa avenida enorme de tinieblas y luces
- que nos tienta, te digo.

Sí, tu tenue reclamo en la mañana.
A las puertas del cuarto,
o el despertar, que abren

a ya no sé qué espacios,
desde donde me llamas.

*

Arcano:
eso es, cazadora,
lo que me traes,

viva tu presa oscura
en el brillo del ojo.

Alejandro Nicotra
(del libro De una palabra a otra)

2010-04-09T00:21:00.000-07:00

AUGUSTO ROA BASTOS

"A veces me siento muy incómodo por la situación, pero trato de que me afecten las cosas positivas. Tenemos una opción: el optimismo, o desafortunadamente, el pesimismo. No creo en la humanidad per se, ni en sus productos, pero si las leyes de la vida pueden continuar rigiendo los fenómenos humanos, hay razón para el optimismo. Lo que ocurre actualmente con la humanidad, parece negar ese hecho, pero yo prefiero llevar la cosas hasta el límite en la esperanza de descubrir la verdad. Si no cabe la esperanza, para nada, para el optimismo, la respuesta más honesta es el suicidio. Sólo creo que estoy vivo. Creo que la única forma de vivir es establecer un sentido de responsabilidad. Lo menos que podemos hacer es contribuir".

ESTA NOCHE EN EL CAFÉ LITERARIO: EL BAR

2010-04-08T08:48:00.000-07:00

ARMANDO TEJADA GÓMEZ

El vino triste

Ese hombre que entra al Bar
sin sombra que le ladre,
ése que pisa y pasa
sin rostro ni señales;
pide una copa solo
de espaldas a la calle,
bebe su copa solo,
inmóvil, demorándose,
paga, piensa otro trago
sin gastar ni una frase
y luego, se va solo
hacia la noche y nadie.

Ese tipo va herido.

Y la muerte lo sabe.

OSVALDO GUEVARA PRESENTÓ SU LIBRO

2010-04-08T08:27:00.000-07:00

Osvaldo Guevara presentó el pasado 3 de abril de 2010, el libro de poesías, Sin pena en la Palabra. Lo hizo en el marco de la Feria LIteraria que año tras año, organiza la Biblioteca María de la Plaza de la loclidadd de San Javier, Dpto. homónimo, Córdoba. El poemario reúne su producción literaria más reciente, aunque ya está próximo a editarse otro volumen de poemas de amor.

2010-03-31T09:15:00.000-07:00

Otoño

El arroyo le habla
de amor a la piedra.
El azul de la sierra que duerme
ahoga mis pasos
como un soplido de nostalgias.
Los ecos son enormes
y el llanto del viento, con sus gemidos,
me ocupan todo el cuerpo.
A paso lento adivino el sendero
que cruje ante mis pies descalzos.
Amanece.
El molle bebe el fuego de sus raíces
y los espinillos coronan el alba,
que decapita la noche.

José Luis Colombini(Villa Dolores, Córdoba)

2010-03-31T05:41:00.001-07:00

Sábado 27 de marzo de 2010. Otro sábado en el café Amadeus. Osvaldo Guevara acaba de recibir el mono de su nuevo libro Siempre deseando verte (Selección amatoria), que edita la editorial Archipiélago de Rio Cuarto. Está estallando de alegría, lo veo en sus ojos. Comparte con nosotros ese nacimiento próximo, y el librito va de mano en mano, aunque no alcanzamos a leerlo, más que espiar algunos poemas ya conocidos como Niña Carmen, Despedidas, Náyades, etc. Es una serie de poemas que ha elegido Guevara referidos al amor, y a su matices: al desamor, a las despedidas, a los amores fugaces, a la melanciolía, a la pasión, a los amores imposibles...Esta semana estuvo Andrés Nievas por Villa Dolores, edita Textos de Cartón, está interesado en los poemas de Osvaldo Guevara para darles difusión, se lo comento. Siempre sin horarios, va llegando la gente a la mesa de Asueto. Ayer estuvo Claudio Suárez por aquí, pasó como un pájaro, y nos dejó de regalo su último libro Cenizas en la otra orilla. Jorge Vázquez Yofre y Tita Esber estuvieron en la reunión de cultura que organiza la Municipalidad de Villa Dolores por el Bicentenario, hablan de un proyecto de universidad. Esta semana pedí precio por la revista de Asueto, saldrá pronto. Se sientan los Leal a la mesa y B. Hablamos del verso libre y de poesía medida. Alejandro Nicotra está ausente hoy.

2010-03-30T00:00:00.000-07:00

A FIN DE CUENTAS,
aún no he podido arborecer,
y mi charla fue siempre un balbuceo,
ambiguo, sospechoso.

Algo les falta aún a mis sentidos
para olfatear la dicha,
la fe de los creyentes,
esa fe que resiste
la prueba irrefutable del más ronco alarido.

Aún no alcanzan mis pies para llegar
a las fronteras de ninguna parte.

Soy un hombre inconcluso,
y ya es un poco tarde para intentar de nuevo
mejorar mis reflejos,
o esperar con paciencia
el crecimiento firme de aletas y de branquias,
de ruedas vigorosas,
pues la nada me espera en cualquier sitio,
tal vez en la cocina,
tal vez mientras escribo
esta trivial noticia de mis días.

Máximo Simpson (Buenos Aires, 1927)

2010-03-26T00:00:00.000-07:00

Estrofas de Córdoba
I
Estatua de sal en el cuarto vacío,
ahí la tienes —fija,
su claridad errante—:
desnuda musa, luna.
(La abandonada,
la desconocida.)
Cuerpo que vuelve al sitio del adiós,
nada oculta su máscara blanca;
nada, el ojo desierto.

2
Esquina,
árida arista.
Aquel animal fabuloso
que emergía, más allá de las torres,
su lomo azul...
Allí está,
exhalando las nubes de la nueva
mañana:
para otros. (Tú tienes
el traje fantasmal y los ojos
del alcohol de la noche: toda calle
es huida.)
Esquina,
la del alba, hecha trizas.

3
Las torres vuelan por el cielo a solas.
Aquí abajo,
cascadas de la luz: ¿qué gota
salpicará la mesa, tu corazón, su letra?
¿Todo es luz en la luz?
...Como una fuga
de paloma, la hora
echa en el bar, en el papel, su sombra.

Alejandro Nicotra (Villa Dolores, Córdoba)
“Desnuda musa”

2010-03-24T00:00:00.000-07:00

GOTÁN

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté,
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por última vez.

Juan Gelman (Buenos Aires, 1930)

2010-03-23T09:04:00.000-07:00

Un sentido homenaje al conmemorarse el 24 de marzo el dìa de la memoria. Quedan miles de preguntas por contestar, infinitas sombras, eternos enigmas, y algunas palabras.

Golpe negro

Golpe de puño, de fusil, golpe oscuro.
Golpe de sangre, de tiros.
Golpe, de resistencia, de obediencia, golpe de muerte.
Golpe de perros, golpe asesino, golpe nocturno.
Golpe de muro, golpe de rejas, golpe de silencio.
Golpe inmoral, golpe traidor, golpe dolor.
Golpe en los pies y puntapiés, golpe en las manos y de manos,
golpe en el pecho, por despecho,
golpes sentidos, de resentidos,
golpe genital, golpe mortal.
Golpe dolor, golpe a voz, de falta de voz, de tu voz,
golpe de todos.

Gabriela Bayarri (Villa Dolores, Còrdoba)

2010-03-22T07:00:00.000-07:00

HOMBRE

De barro, bien de barro sigo siendo
Algún soplo divino tuve otrora
Pero yo soy el hombre del ahora
Aquel que a duras penas va viviendo

De todo lo que hay solo pretendo
Que me dejen la paz de mis auroras
Se pierde un paraíso y no se llora
Solo el amor y lo demás es cuento

Tuve una compañera, maravilla
Afirman que nació de mi costilla
Pero no me parece conveniente

No creo ser el rey de lo creado
Apenas soy un trazo equivocado
De un bárbaro creador incompetente.

Raúl Pignolino (Capital Federal)

2010-03-18T00:03:00.000-07:00

Pasos

Cómo sonarán
en las baldosas
del pasillo
los pasos
del torturador
que regresa
a la celda del suplicio.

Cómo resonarán
en los huesos
del cautivo.

Del libro “Sin pena en la palabra” (2007)
Osvaldo Guevara (Villa Dolores, Córdoba)

2010-03-17T00:00:00.000-07:00

CEREMONIA

Desnudarte.
Quitarte con los ojos,
con sutiles, perfumadas palabras,
tu piel de corzuela que tiembla
en la espesura.

Penetrar en el coto vedado
de tus gestos
tus silencios
tus recuerdos.

Hollarte.

Respirar el aire de la inicial mañana
en que la vida urdió esta fábula
insondable y ardiente
de tu sangre.

Y allí sí, disolverse,
en el agua sagrada, en la luz, en el viento.

Carlos Garro Aguilar (El Fortín, Córdoba)
De: Fervor del día, aura de la noche.

SIESTA

2010-03-11T08:11:00.000-08:00

SIESTA

Algo se detiene
y aumenta los espacios; se demora el pulso sobre la hora abierta.

Las profundas casas dormitan apagadas.

Cómo pensar en la muerte
A la hora de la vida.

NOCTURNO

La ciudad como un pájaro descansa en el hilo silencioso que atraviesa la noche.

El río pasa con recelo.

Carlos Gómez Chapanay(Villa Dolores, Córdoba)

FRUTOS

2010-03-10T08:18:00.001-08:00

FRUTOS

Estremecer la tarde,
obligarla al parto.
Herirnos sobre el borde de la noche.
Forzar el fruto,
sopesar la ausencia.
Esperar en los últimos segundos
el milagro.
Tensar la voluntad.
Nada.
Abandonarse al silencio y al fracaso.
Nadie.
Es de noche.
Un centinela ciego se despierta,
duerme ya el mendigo del silencio.

Leandro Calle (Zárate, reside en Córdoba)

2010-03-10T07:56:00.000-08:00

10 de marzo de 2010

En la mesa de café...
Francisco López Merino y Pedro Miguel Obligado

Como todos los sábados, los integrantes del Grupo Asueto, nos reunimos en Amadeus, frente a la Plaza Mitre de Villa Dolores. A pesar del calor y la humedad, siempre es grato el encuentro con nuestros amigos embarcados en esta causa que es la poesía; y con dos grandes maestros de la literatura como lo son Alejandro Nicotra y Osvaldo Guevara, infaltables a la cita del bar. Mientras la gente pasa con sus bolsas de compras; se encuentra con amigos; conversa de las noticias del mundo o de las vidas ajenas por falta de una propia, en la mesa de Asueto se escucha la melodía de poemas recitados que la memoria de estos maestros evoca para iluminar aún más el día. Guevara refiere las palabras de Pedro Miguel Obligado, quien dijo, al producirse la muerte del poeta Francisco López Merino: “Todos tenemos una culpa de tu muerte pues te dejamos solo con tus sueños”. Nicotra contempla el cielo un instante, apenas unos segundos, tiene su pipa encendida en el único espacio que aún le queda para fumar en la ciudad, la vereda. Nos mira a los que estamos en la mesa y comienza a decir los poemas de su admirado Antonio Machado y de Pedro Miguel Obligado de memoria…(”un poeta poco valorado” desliza antes de comenzar). Los versos vienen a su mente como una música, a veces se pierde una palabra, pero él la salva rápidamente como rescatándola de un río torrentoso. Otros sonetos, en cambio son simplemente recordados, como éste de Obligado, que encontré, tras una intensa búsqueda. Se refiere este soneto al momento en que debemos dar examen, pero trasciende lo meramente académico para expresar los sentimientos humanos universales: el temor en el sueño y en la vigilia, la vida en sí misma, como una prueba.

"Siempre sueño que voy a dar examen
y se va a descubrir mi insuficiencia
que, acosado de preguntas sin clemencia,
no sabré responder cuando me llamen.

Sufro como un artista en un certamen;
como un preso que espera su sentencia;
como todos, durante su existencia,
pendientes de una prueba y un dictamen.

Quizá siento, al soñar, que está en mí mismo
la sombra de la noche circundante,
y temo cual la luz sobre un abismo.

Luego, cuando despierto, cada día
veo que sigo siendo un estudiante,
y que debo dar examen, todavía..."

Pedro Miguel Obligado (Buenos Aires, 1892 - 1967)

El vaso de agua

2010-03-09T12:33:00.000-08:00

El vaso de agua

Cuando me acuesto, desde que era niño, pongo a mi lado un vaso de agua.
A1 apagar la luz, si lo contemplo brillar en la penumbra, me imagino que el agua es otro nombre de mi madre y estoy seguro de que, ya dormido, alumbrará el acuario de mis sueños. Sombra, misterio, música nocturna que bebo a lentos sorbos o me bebe.
¿Eres tú quien me sueña en ese extraño país donde algún día nos veremos?
¿Dormir es un ensayo de la muerte?
Por las mañanas, cuando me recuerdo, muchas veces el vaso está vacío.
Y vuelvo, desganado, a la rutina
de calles y de rostros, mientras llega
1a oscuridad, el rito silencioso
de llenar nuevamente el vaso de agua para ponerlo al lado de mis sueños
y saber que allí estás, que me proteges, que hay algo puro en medio de la noche.

Antonio Requeni(Buenos Aires, 1930)

PUERTAS ADENTRO

2010-03-08T08:01:00.000-08:00

PUERTAS ADENTRO

No se busca.
Sólo sucede el milagro del poema.

Tal vez,
inaugure olvidos.
Regreso sin huellas, callando palabras
celebradas en otros paraísos; y antes de la enmienda -puertas adentro
cante la melodía triunfal sin versos doblegados.

María Esber (Villa Dolores, Córdoba)

2010-03-07T00:00:00.000-08:00

Los gatos (Charles Boudelaire)

Los amantes fervorosos y los sabios austeros
gustan por igual, en su madurez,
de los gatos fuertes y dulces, orgullo de la casa,
que como ellos son friolentos y como ellos sedentarios.
amigos de la ciencia y de la voluptuosidad,
buscan el silencio y el horror de las tinieblas;
el Erebo se hubiera apoderado de ellos para sus correrías fúnebres,
si hubieran podido ante la esclavitud inclinar su arrogancia.
Adoptan al soñar las nobles actitudes
de las grandes esfinges tendidas en el fondo de las soledades,
que parecen dormirse en un sueño sin fin;
sus grupas fecundas están llenas de chispas mágicas,
y fragmentos de oro, cual arenas finas,
chispean vagamente en sus místicas pupilas.

Konstantin Kavafis/ La ciudad

2010-03-05T00:00:00.000-08:00

Dices "Iré a otra tierra, hacia otro mar
y una ciudad mejor con certeza hallaré.
Pues cada esfuerzo mío está aquí condenado,
y muere mi corazón
lo mismo que mis pensamientos en esta desolada languidez.
Donde vuelvo mis ojos sólo veo
las oscuras ruinas de mi vida
y los muchos años que aquí pasé o destruí".
No hallarás otra tierra ni otra mar.
La ciudad irá en ti siempre. Volverás
a las mismas calles. Y en los mismos suburbios llegará tu vejez;
en la misma casa encanecerás.
Pues la ciudad siempre es la misma. Otra no busques
-no hay-,
ni caminos ni barco para ti.
La vida que aquí perdiste
la has destruido en toda la tierra.

(Traducción de José María Álvarez,
Poesías completas, Ediciones Hiperión, Madrid 1982).

2010-03-03T00:00:00.000-08:00

El mendigo

No había Ítaca, no la hubo.
Ninguna abandonada que tejiera y destejiera
un abrigo para su roto desamparo.
Ningún perro flaco en el umbral sperando
al que regresa inerme de tempestades y hechizos.
No había adonde volver porque no hubo adonde ir.
Ni promesas en la tierra ni en el cielo un sueño postergado.
Ni guerra ni exilio ni fatigas ni naufragios.
No hubo Ítaca, no la había.
No es Ulises el que llama
a tu puerta esta noche.

José Di Marco (Río IV, Córdoba)

2010-03-01T00:00:00.000-08:00

Esta semana publicamos a uno de los grandes poetas contemporáneos: Rafel Felipe Oteriño, de La Plata, con una notable trayectoria en las letras. Entre los cordobeses elegimos a José Di Marco, ambos han colaboradoen la revista Asueto.

Con esta mano

Con esta mano, hecha de piel, de huesos, de repetidos naufragios,
de sospechas,
acaricié a un niño, corté unas flores, saludé, dije ?adiós?.
Levanté ciudades de hierro, de cal, de pétalos, de humo,
y habité en ellas como se habita la sombra de una estrella:
con hierro, con cal, con pétalos, con humo.
Me cubrí del sol, de la lluvia, de los malos pensamientos, de la desidia,
e inventé la mañana, y cada mañana, el sol.
Recogí una piedra, le dije: ?tú eres mi reino, mi altar, mi zafiro;
contigo yo conversaré?.
Pulsé la rama frágil de la belleza, que es verdad y sueño.
Crucé un río, avancé, me detuve, y estando colmado me sentí vacío,
y estando vacío sentí la plenitud del vacío: la copa llena.
Hice un pozo en la tierra: lo llené de imposibilidad.
Abrí cajones cubiertos de polvo, arrastré una valija, palpé en la oscuridad
una puerta que no estaba.
Dibujé una nube, la llamé: Ley, Oriente, Montaña.
Toqué un pez, toqué una rosa: eran iguales y distintos, en los dos cabía
un alma.
Me busqué en paraísos reales o soñados,
y cuando al fin me encontré, era yo el viajero y era yo el término del viaje.
Disparé un arma: la herida fue borrada por los años,
pero hay una herida que no se borró y canta muy alto en la noche.
Acaricié el lomo de un caballo, tapé el horizonte para que no hubiera
más distancia,
ni tempestad.
Y nunca dejó de ser mano: una parte de mí, la más débil,
capaz de esconder y de esconderse, de negar y de negarse;
la que habla aunque yo esté dormido,
la que nunca duerme y danza como Narciso.
Porque sus huellas están aquí y allá: en la silla, en la mesa,
en todas las puertas, en la hija donde escribo, en la piel que acaricio,
en la claridad, en la oscuridad.
Y no hay agua que borre tantas huellas,
ni noche, ni tempestad.
?Oh Dios, que haya un cielo para esta mano.
Hice innumerables viajes,
ninguno tan abrupto y largo, tan intenso,
como el que inicié con ella
quemando ramitas en el bosque.
Con esta mano, lo único que tengo.

Rafael Felipe Oteriño (La Plata, Buenos Aires)

2010-02-26T08:08:00.001-08:00

LA ESPERANZA

Anoche nos reunimos en el Café Literario de Villa Dolores. Bajo un cielo nubaldo y fresco, hablamos de La Esperanza. Distintos autores nos dejaron sus versos memorables que fueron convocados, en la brisa de febrero para acompañar nuestras horas: Villiers de L'Isle Adam; Delmira Agustini, Alejandra Pizarnik, César Vallejo, Raúl Gustavo Aguirre, y Juan Gelaman, Luis Gruss y Horacio Goslino entre los contemporáneos. Seleccionao este texto de Raúl Gustavo Aguirre y otro de Eduardo Galeano.

El Que No Aprende Nunca

El que no aprende nunca toca el fuego
el que no aprende nunca da una mano,
el que no aprende nunca vuelve a andar.
El que no aprende nunca se golpea
contra una pared y con la otra
y después con la otra y con la otra
y sigue caminando.

Raúl Gustavo Aguirre (1927 - 1983)

La esperanza

"... para mí la esperanza es una cosa que tengo cuando me despierto, que pierdo en el desayuno, que recupero cuando recibo el sol en la calle y que después de caminar un rato se me vuelve a caer por algún agujero del bolsillo. Y me digo: ¿Dónde quedó la esperanza? Y la busco y no la encuentro. Y entonces, aguzando el oído, la escucho ahí, croando como un sapito minúsculo, llamándome desde los pastos.
La tengo, la vuelvo a perder. A veces duermo con ella y a veces duermo solo. Pero yo nunca tuve una esperanza de receta, comprada en una tienda de corte y confección, una esperanza dogmática. Es una esperanza viva y, por lo tanto, no sólo está a salvo de la duda, sino que se alimenta de la duda".
Eduardo Galeano E. (1993). Diario "La República".

Homenaje a Antonio Esteban Agüero

2010-02-24T00:00:00.000-08:00

El pan de la abejas

(En memoria de Antonio Esteban Agüero, poeta.)

El pan de las abejas, la miel de todos,

Sopla el tiempo
sobre la galería de tu casa: nadie
sino la luz sorda, vacía,
entre pilares rotos.
Ni tu sombra, ni el rumor del poema

("El agua con racimos y la luz con abejas".
Patio sin parras. Seco aljibe.

Ayer,
la madre pasa con un plato de miel.

He visto las colmenas devastadas
y en el aire de marzo,
espacio azul,
el humo que subía desde los panales.

He visto al hombre enmascarado,
los torpes guantes,
y el pueblo de la brisa
y de la flor:
gota a gota,
los pequeños
cadáveres.

He visto al sapo gordo
saciado de saqueo.

Sopla el tiempo
desde la fresca sombra de las parras,
los cántaros, las flores. (El temblor
y la luz de las abejas.) Oigo
tu voz.

Un niño pasa con un plato de miel.

He visto las colmenas devastadas,
el humo por el aire de marzo.

Y he visto,
entre las ruinas y la sombra,
el pan hecho de sol;
quiero decir
lo sabes: vi tu muerte
y tu vida. (La galería rota
de tu casa, las páginas
doradas). Y mi vida
y mi muerte,
seguramente iguales.

Un hombre pasa con un plato de miel.

El pan de las abejas,
la miel de todos.

Alejandro Nicotra (Villa Dolores, Córdoba)

2010-02-22T00:00:00.000-08:00

En este mes de febrero, homenajeamos a nuestro admirado poeta Antonio Esteban Agüero, al cumplirse 93 años de su natalicio. Obtuvo numerosos premios y fue un prolífico poeta y prosista que como ninguno retrató su paisaje, su gente y su país. Entre sus principales publicaciones se destacan: "Poemas lugareños" (1937), "Romancero Aldeano" (1938), "Pastorales" (1939), "Romancero de niños" (1946), "Cantatas del árbol" (1953), "Un hombre dice a su pequeño país" (1972), "Canciones para la voz humana" (1973) y "Poemas Inéditos" (1978). Recientemente, en 2009, la Nueva Editorial de la Universidad de San Luis, ha publicado sus obras completas. Numerosos escritores y críticos argentinos y extranjeros se han ocupado de la obra del poeta puntano: Juana de Ibarbouru, Fermín Silva Valdés, José Vasconcelos, Enrique Larreta, Ricardo Nervi, Abelardo Arias, Alejandro Nicotra, etc.

Digo la Mazamorra

La Mazamorra, ¿sabes?, es el pan de los pobres,
la leche de las madres con los senos vacíos,
- yo le beso las manos al Inca Viracocha
porque inventó el Maíz y enseñó su cultivo -.

Sobre una artesa viene para unir la familia,
saludada por viejos, festejada por niños,
allá donde las cabras remontan el silencio
y el hambre es una nube con las alas de trigo.

Todo es hermoso en ella: la mazorca madura,
que desgranan en noches de viento campesino,
el mortero y la moza con trenzas sobre el hombro
que entre los granos mezcla rubores y suspiros.

Si la prefieres perfecta busca un cuenco de barro,
y espésala con leves ademanes prolijos
del mecedor cortado de ramas de la higuera
que en el patio da sombra, benteveos, e higos.

Y agrégale una pizca de Ceniza de jume,
la planta que resume los desiertos salinos,
y deja que la llama le transmita su fuerza
hasta que asuma un tinte levemente ambarino.

Cuando la comes sientes que el Pueblo te acompaña
a lo largo de valles, por recodos de ríos,
entre las grandes rocas, debajo de cardones
que arañan con espinas el cristal del estío.

El Pueblo te acompaña cada vez que la comes,
llega a tu lado, ¿sabes?, se te pone al oído
y te murmura voces que suben a tu sangre
para romper la niebla del mortal egoísmo.

Porque eres uno y todos, comiendo el alimento
de todos, en la fiesta del almuerzo tranquilo;
la Mazamorra dulce que es el pan de los pobres,
y leche de las madres con los senos vacíos.

Cuando la comes sientes que la tierra es tu madre,
más que la anciana triste que espera en el camino
tu regreso del campo, la madre de tu madre,
- su cara es una piedra trabajada por siglos -.

Las ciudades ignoran su gusto americano,
y muchos ya no saben su sabor argentino,
pero ella será siempre lo que fue por el Inca:
nodriza de los pueblos en el páramo andino.

La noche en que fusilen canciones y poetas
por haber traicionado, por haber corrompido
la música y el polen, los pájaros y el fuego,
quizás a mi me salven estos versos que digo ...

Antonio Esteban Agüero (Merlo, San Luis, 1917-1970)

2010-02-19T00:00:00.000-08:00

Adioses

Las despedidas quedan en la voz.

Cualquier pequeño abismo
-no encontrar una calle
un silencio en medio de una fiesta
un saludo evasivo-
reabre el desamparo.

Ella partió de nuevo esta tarde
y la lejanía se ahondó como un mar.

Crujían en el viento los árboles
de la Terminal de Ómnibus
moviendo pájaros
como pañuelos.

Los adioses son pedazos
de piel
que se pegan para siempre
en la garganta.

Cuando ella regrese
mis palabras de bienvenida
irremediablemente
estarán despidiéndola.

Osvaldo Guevara (Villa Dolores, Córdoba)

Mispoetascontemporaneos: Poema de Carlos Carbone

2010-02-17T05:19:00.000-08:00

Mispoetascontemporaneos: Poema de Carlos Carbone

2010-02-17T00:00:00.000-08:00

Esta semana publicamos poesía que nos llega con aires del sur: Jorge Giallorenzi y Julia Guzmán andan por la vida juntos dejando volar sus versos...agradecemos su poesía que compartimos con nuestros lectores. Además, los versos de Osvaldo Guevara (integrante de Asueto), uno de los poetas más trascendentes de Córdoba y de hispanoamérica, cuya obra no ha recibido todavía la difusión que merecería.

Finalmente llega la llovizna, piensa
mientras prepara el café
de la mañana.
El inesperado revoloteo
de los pájaros enjaulados
la perturba.
Revuelve las palabras
que el azúcar no endulza.
Mira el abismo dentro de la taza
y le asusta, una vez más,
el no saber qué hacer
frente al abismo.

Julia Guzmán (Córdoba, Argentina)

Ella mira

2010-02-15T00:00:00.000-08:00

Ella mira

de reojo
y con recelo
el aroma a mentol
que domina la escena.

Está sola.

Es el puente levadizo
antes que llegue
él
con sus botines petroleros
traspirados de madrugadas.

Jorge Giallorenzi (Comodoro Rivadavia, Chubut, Argentina)

Banderas

2010-02-12T08:11:00.000-08:00

“Estas son mis últimas palabras y tengo la certeza de que mi sacrificio no será en vano, tengo la certeza de que por lo menos será una lección moral que castigará la felonía, la cobardía y la traición”.
(Salvador Allende)

Yo digo que los compañeros muertos
no se han ido.
Están aquí, al evocarlos.
Digo que sus sonidos ausentes, sus voces,
las convicciones de esos soñadores,
se escuchan todavía.
Que ni los años, ni el olvido
los han borrado.
Digo que quedaron sus huesos sepultados
pero que nadie los ha podido enterrar.

Sus espíritus, su lucha, está viva,
En las lágrimas de una madre o de una abuela
reside la fuerza inescrutable del dolor alzando una bandera,
que los hace estar vivos todavía.

Y son las bocas abiertas, crepitantes,
con las gargantas ardientes que piden justicia,
y no se pueden silenciar.
Y son los ojos que estallan en lluvia
cuando se nombra al desaparecido,
al que han fusilado.
Y las manos, las manos que se alzan y se abren
sosteniendo la libertad en blanco y negro,
empuñando una pancarta, con esas manos,
plagadas de historias, las de los dedos abiertos apuntando arriba, como fusiles.
Allí quedaron ellos, y nosotros aquí,
quebrados,
ante tanto coraje.

Gabriela Bayarri

Después de ver “La memoria obstinada” sobre caída de Salvador Allende.

2010-02-12T08:05:00.000-08:00

A fines del verano
crece marzo.
Los empleados municipales
construyen a Momo
de paja seca
enlazada con mimbres
y lo tensan en cruz.
Sobre una enorme rueda
girará para su muerte
en la estación de trenes.

¿Qué hará Momo por nosotros,
qué obtendremos al castigarlo?

No otorgará salud.
No prometerá el agua.
No cubrirá nuestros campos
de trigo.
Pero lo han decidido
hace mucho.

Y asistimos.

Susana Cabuchi, "Detrás de las máscaras"

Digo la tonada

2010-02-11T07:37:00.000-08:00

El idioma nos vino con las naves,
sobre arcabuces y metal de espada,
cabalgando la muerte y destruyendo
la memoria y el quipo del Amauta;
fue contienda también la del Idioma,
dura guerra también, sorda batalla,
entre un bando de oscuros ruiseñores
con su pico de sierpe acorazada
y zorzales y tímidas bumbunas
que la voz y la sangre circulaban
del abuelo diaguita o michilingue
con persistencia de remota llama;
rotas fueron las voces ancestrales,
perseguidas, mordidas, martilladas
por un loco rencor sobre la boca
del hombre inerme y la mujer violada.
Y el Idioma triunfó, los ruiseñores
de Castilla vencieron, la calandria
cuya voz era tierra, barro nuestro,
son y zumo de tierra americana
de repente calló cuando los hierros
agrios del odio en su dolor de fragua
le marcaron el pecho que gemía
y segaron la luz de su garganta...
Pero la lucha prosiguió en la sombra,
una guerra de acentos y palabras,
de fugitivas voces y vocablos
con las venas sangrantes que buscaban
refugiarse en la frente o esconderse
en la nocturna claridad del alma
perdiendo expresión y contenido,
la sonora raíz, la leve gracia,
el poder bautismal y la semilla
para ser sólo la sutil fragancia
que nos sella la voz con el anillo
popular y común de la tonada:
Yo entrecierro los ojos y la escucho
venir y llegar hasta mi almohada
como un largo rumor de caracola,
como memoria de mujer descalza,
como llega la música en la brisa
si la brisa es arroyo de guitarra;
y la siento volar en la tertulia
de labio en labio, mariposa mansa,
suave cuerda que vibra, quena sorda,
o fugaz sugerencia de campana;
y la escucho en la voz que me despierta
con el mate y su luz en la mañana
cuando el sol es un padre que nos dona
el reciente verdor de la esperanza;
y la escucho en un niño que transita
por el sendero que trazó la cabra
y me grita: ¡Buen día! y me conforta
con la sonrisa de su alegre cara;
de repente la siento que rodea
mi corazón como una mano blanda
si la voz de la madre o de la esposa
se florece con íntimas palabras;
alguna noche la escuché en Rosario
en la voz de una joven que pasaba
y eso sólo bastó para que viera
amanecer los cerros del Conlara;
y otra noche la oía en Buenos Aires,
en muchedumbre de no se qué plaza,
sobre un grito vibrante que decía
titulares de prensa cuotidiana;
cómo es dulce sentirla cuando llega
desde una boca de mujer besada
con el "sí" suspirado que promete
una cálida rosa para el ansia;
y la escucho sonar entre los niños
de un pueblecito que se dice Larca
mientras mueven las manos en el juego
escolar y rural de la payana;
y la siento rezar en el velorio,
y saltar en el arco de la taba,
y volverse puñal en el insulto
y suspirar en la recién casada.
Dondequiera que esté yo la escucho
y tras ella regreso a la comarca
donde soy una piedra, una semilla,
una nube y un pájaro que canta...
No tenemos bandera que nos cubra
tremolando en el aire de la plaza,
ni canción que nos diga entre los pueblos
cuando suene el clarín, y la proclama
desanude las últimas cadenas
y destruya el alambre y la muralla,
pero tenemos esta luz secreta,
esta música nuestra soterrada,
este leve clamor, esta cadencia,
este cuño solar, esta venganza,
este oscuro puñal inadvertido
este perfil oral, esta campana,
este mágico son que nos describe,
esta flor en la voz: nuestra Tonada.

Antonio Esteban Agüero (Merlo, San Luis, 1917)

Nació en Piedra Blanca (San Luis) el 7 de Febrero de 1917 ...http://server-enjpp.unsl.edu.ar/website/baea/baea-new.html?p=11&url=1

De octubre

2010-02-11T05:16:00.000-08:00

Hoy lo sé;
hace veinticinco años he muerto.
Había sido en la vida
posible soñar, era el mañana
un algo que no es hoy, que dista de esto.
Yo sé que fue usted el que robó una estrella
para inscribirla en su frente, para que algo
brillara entre los hombres.
Este hoy es un día
luminoso de Octubre.
(Apenas si se alivia el viejo cielo
de tanto y manso azul, claro, extendido).
Nada era igual por esos años
de fines del sesenta.
Mirándonos, trajeron
los diarios a sus ojos.
(No eran ojos, no; eran mirada).
Ojos de tierra, casi abiertos, tan fijos.
No sabíamos, entonces, que su muerte
sería el anticipo de esta otra
forma de morir que es el nosotros.
Hoy lo sé.
Busco entre mis cosas lo que queda,
urgo viejos cajones, mil bolsillos.
Le confieso, en todo nada encuentro.

Julio Castellanos (Córdoba, 1947), de "Cercanías".

2010-02-10T06:17:00.000-08:00

He puesto madera
en la casita de tu vientre.
La puse con tierra furia.
Ayer me enteraste
que la madera
te está creciendo y te palpita.
Tengo sobrados motivos para sostener
que el dios con mayúscula que buscaba
soy yo
yo mismo en traje
en carne y hueso,
no obstante los indicios
de mi calvicie prematura.

He puesto madera
en la casita de tu vientre
y la madera está creciendo.
Indudablemente
soy Dios.

(Lo que digo no es un decir.
Es la más pura verdad.
Dios anda suelto.
Hay que tener cuidado con él,
porque es medio
totalmente loco).

De "El último padre"

Rodolfo Braceli (1940, Mendoza, Argentina)

La Poesía sucediendo

2010-01-07T08:27:00.000-08:00

LA POESÍA SUCEDIENDO
La Poesía aquí, en la rosa más leve de mis sueños de arena, en los ojos del niño que deambula en las calles,
en la quietud del lago que me va recordando los increíbles peces de un espejo sonoro.
Aquí, en la boca desnuda del que lo dice todo,
en el punto que une el círculo y la recta para que se desdiga la ecuación de sus números hueros.
La Poesía aquí, en la felpa y el miedo, en el corsé infinito de la propia censura, desmantelada, sí, desgajada del árbol, huyendo de las ratas, del mendigo, del cuajo de mis ojos, de sus ritos de menta, del poeta y demiurgo de ranas hechizadas, de tigres desdentados, de putas sollozando, de barcos sin sentido en un puerto vacío.
La Poesía aquí, en el pubis de escarcha de la mujer violada, en el cura que baja hasta la misma sombra y muerde el campanario de su sexo apagado.
La Poesía aquí, en la rosa demente, cuando se desmorona el mundo, sus harapos,
los labios temblorosos del cómplice de turno y el político fuga de sus propia palabra.
La Poesía aquí, en la punta del pie, en las uñas pintadas de la mujer que amo,
su cuerpo en mis dedos como una flor de nieve, el perfume del viento que cruza sus cabellos y que llena de soles los bordes de mi almohada.
La Poesía entre mis huesos de amor trastabillando.
La Poesía aquí, entre nosotros, en el rostro polvoso de la trampa,
en la niña que duerme sus juguetes de plástico, en la tierra que estrangula sus rituales de lluvia y estaquea su corazón como a un cuero reseco
y Cristo se desgarre a orillas del crepúsculo si no siento que cuando pasa el otro,
soy yo el que está pasando
La Poesía aquí, desnuda o desnudándose, mostrándonos el sexo para que se escandalice la página literaria que merodea su censura infinita, porque si digo puta o mierda o puñalada, causa más impresión que si dijera hambre, pobreza, desnutrición,
extrema unción del río que va contaminado.
La Poesía entre nosotros para que siga viva, y vuele desde el cerezo hasta el agua servida, y caiga del ojo que llora una lágrima enferma,
La Poesía que abandone al poeta sin mancha, su copa de cristal sin llagas en la sombra, sin tigres en la sangre, al poeta que urde su pedestal y olvida, al otro, al diferente y porque arma un verso con levedad de olvido, siente que la palabra lo vuelve inalcanzable.
La Poesía que abandone la cátedra vacía del ritual del fonema y el desmenuzamiento de planos inclinados, de análisis sintácticos, el giro, el paradigma, y sorba el seso al Juez con sus doctrinas, y en el hombre se agriete como una flor reseca.
La Poesía entre nosotros igual que una pedrada arrojada al espejo del miedo y de la muerte,
que ronque en el ausente,
que le sueñe a la madre sus rezos en la noche,
que el travesti la bese y la posea,
que el caído la trame en su tristeza, El verso digital 2009 Varios autores
que a la niña le ronde enamorada,
que al mendigo le cruja en los zapatos.
La Poesía entre nosotros como la vida misma, buscándonos, hundiéndonos, penetrándonos, a cara descubierta, a sexo limpio, a fábrica tomada, a piedra en el escándalo, a ternura de sapo, a un tsunami de bronce, a bestia alucinada.
La Poesía aquí, entre nosotros, como un rompecabezas que armamos entre todos.
La Poesía sucediendo… porque sucede el Hombre con sus ángeles torpes, y sucede la vida y suceden los años … en Bayer y en la Glauce que agazapa sus ojos en las rejas del Bergman, en Romilio Rivero hechizando serpientes, en Vallejo y sus huéspedes secretos, en Lorca con sus toros irrumpiendo Manhattan, en Céspedes y la trama del Presidente Ahorcado, en los trenes oxidados del salar de uyumi como un museo de hierro que nos sueña soñando.
La Poesía sucediendo en la caña de azúcar, en la mujer de ojos renegridos en donde el fuego se vuele una luciérnaga.
La Poesía sucediendo en todas partes, en los ojos, los dedos, en los pocos cabellos que rondan mi cabeza, en la poca inocencia que nos queda, en la fragilidad del agua anochecida.
La Poesía sucediendo en todas partes.
Adentro
sucediendo..
Hugo Francisco Rivella (Salta, reside en Córdoba)

Rey i-mago

2010-01-07T07:15:00.000-08:00

Pasto, agua y carta para los reyes.
Años de peregrinar el deseo
donde mi niña se quedaba dormida.
Hoy un poco más despierta
sigo esperando…
Fanny G Jaretón (Córdoba)

Arte poética

2010-01-06T08:20:00.000-08:00

Soltar la lengua, de manera que no trabe el producto

que viene desde adentro, impulsado

por una fuerza superior

y el hábil juego de riñón y diafragma;

insistir presionando los músculos

como para expulsar

un caballo o un cíclope;

repetir el procedimiento

provocándolo inclusive con los dedos

o una materia acre,

hasta quedar vacío, sólo reseca piel,

odre para colgar del primer árbol,

extenuada matriz de lo volátil, acaso de la luz.

Horacio Castillo (La Plata)

Horacio Castillo, nació en 1934. Ha residido casi toda su vida en la ciudad de La Plata. Es poeta, crítico, traductor, abogado y miembro de número de la Academia Argentina de Letras y correspondiente de la Real Academia Española. Su obra poética comprende los siguientes libros: Descripción (1971); Materia Acre (1974); Tuerto Rey (1982); Alaska (1993); Los gatos de la Acrópolis (1998); La casa del ahorcado / Obra poética 1974/1999 (1999); Cendra (2000); Antología Poética (2000); Música de la Víctima y otros poemas (2003); Mandala (2005); Por un poco más de luz / Obra poética 1974-2005 (2005). Ha traducido, entre otros poetas, a Calímaco, Constantino Kavafis, Yorgos Seferis, Odysseas Elytis y Yanis Ritsos.

Poetas de Asueto en Córdoba

2009-12-15T05:31:00.000-08:00

Integrantes de Asueto, partciparon el pasado 5 de noviembre en el Ciclo de Poesía "Palabras de Poeta", que desde hace cinco años organizan Hernán Jaeggi y Carlos Garro Aguilar. Durante la jornada, Gabriela Bayarri y Jorge Vázquez Yofre, dialogaron con el público presente sobre la historia y la actividad del grupo Asueto, que desde 1998 proyecta su actividad literaria desde Villa Dolores, produciendo poesía y editando una revista. Posteriormente ambos autores leyeron poemas propios compartiendo con los presentes los versos creados en Traslasierra.

Horacio Goslino/ Vino desde la noche...

2009-10-25T00:00:00.000-07:00

Vino desde la noche
y se instaló en la aurora.

De su esencia de fuego
se desprendió el enigma
de las constelaciones.

Atravesó el desierto
y nos dejó una estela
de signos inconclusos
marcados en la arena.

Cayó sobre el océano
y lo tiñó de azules.
Fue marea alocada
sacudón de la atmósfera
alerta en las antenas de la sangre.

Tal vez estaba escrita su llegada
en algún viejo códice de un sueño.

Mencionaron su órbita
su desnudada chispa
la incertidumbre de su cercanía

Hablaban de un cometa.

Yo pensaba en tus ojos.

Horacio Goslino, Bahía Blanca, Buenos Aires)

Gerardo Coria / De esa tarde...

2009-10-21T00:00:00.000-07:00

De esa tarde
quiero el calor
de tu mano temblando,
de no saber
hasta dónde
llegará el verano.
Quiero la espuma
de la marea
que siempre vuelve
como el sol a tus ojos
y el relámpago
a mi cuerpo.

Gerardo Coria (La Falda, Córdoba, 1965)

Susana Miranda / Tren

2009-10-18T09:35:00.000-07:00

Tren

Los sonidos antiguos
ya no se quejan.
No hay olor
a hierro,
ni pájaros
anunciando una partida.
El humo
se desvanece
en un reloj
de arena.

Susana Miranda, Villa Dolores, 1962.

Laura López/ Referencias

2009-10-16T09:33:00.000-07:00

Referencias

Se fue el recuerdo
de donde estaba la palabra,
el árbol de ciruelas,
la hoja de anotar
los días...

se perdió el camino
de cómo llegar hasta los cerros
y la memoria
de la piedra blanca...

un subterráneo deseo
a patio llovido
en las claras nervaduras
y en la reluciente
brevedad de las gotas.

Laura López Morales, Villa Dolores, 1976.

Andrés Nieva/ Escalones

2009-10-15T09:22:00.000-07:00

Escalones

Flores secas
igual que migas de pan
mueren sobre bancos
de cemento
en los parques.

Los escalones
de la catedral
están ocupados
por rostros bronceados
por el sol.

Los monumentos
de las plazas
inmóviles y opacas
miran lo que nosotros
no podemos ver.

Froto mis manos,
me levanto,
y me pierdo entre la gente.

Andrés Nieva (Villa Dolores, Córdoba, Argentina 1973)

Leonor Mauvecin/ Para imaginar la vida

2009-10-04T10:12:00.000-07:00

Para imaginar la vida

he dejado que la noche me acorrale en un suspiro de luz.
Allí donde habita el silencio de la casa vacía
enhebro palabras que otros han tejido para mi.
Busco en el código, la entrelínea
y dejo que el mundo se caiga a pedazos y se hagan
añicos los cristales, donde antes se reflejaban las madres
que acunaban a sus niños con canciones de amor.
Dejo que la oscura jauría devore los intersticios de la paz
y escribo

Carlos Gómez Chapanay/ Condena

2009-10-03T08:00:00.001-07:00

Condena

Todo ser viviente
es un condenado a muerte.

Sin embargo,
la sentencia se aplaza
y se embriaga la sed
en el infinito remanso del tiempo.
Carlos Gómez Chapanay

Rodolfo Godino

2009-09-30T09:32:00.000-07:00

Bulbos

En un punto del año
el flujo de los matices
y el volumen del verde se entumecen,
bajan a los grumos de la tierra.

En el ojo,
cebado por la ilusión del clima,
eso se instala
no como muerte
sino como renuncia de la luz
y presión gris de la bóveda del cielo.

No es cierto, ni vehemente,
ese final que luce
como colmada exposición del ocre:
abajo, en el poroso,
el susurro del ciclo
impregna las escamas de las yemas
y aguarda.

Como almas fijas
esas cápsulas reservan su momento
mientras arriba, en el teatro
de la luz parcial y el aire amarillo,
se pudre otra vez
la carne regia de dalias y azucenas

El poeta Rodolfo Godino recibió el Premio Consagración Letras de Córdoba

2009-09-24T04:48:00.000-07:00

En la Biblioteca Córdoba, la Subdirección de Letras y Bibliotecas de Córdoba presentó el libro Beber en lo oscuro, una antología de poemas de quien resultó ganador del Premio Consagración Letras de Córdoba en 2008, Rodolfo Godino.
La publicación del libro por parte del sello Ediciones Letras y Bibliotecas es la culminación del galardón entregado a Godino, uno de los premios literarios más importantes de la provincia, instituido en 2003 y entregado en ediciones anteriores al poeta Alejandro Nicotra (2003) y al ensayista Enrique Lacolla (2005).

Un poema de nuestro amigo poeta a modo de homenaje:

Invitación

"A los que han declinado su corazón
y retornan de las ahogadas habitaciones
con la boca en cenizas,
a los que están desterrados
y no sabiendo
participan sin júbilo del mundo,
a ellos, mis parientes,
yo les digo:
vuelvan de la amarga provincia,
dejen en la puerta las palabras oscuras,
entren conmigo a la casa del fuego".
Rodolfo Rodino

Rodolfo Rodino: nacido en 1936 en San Francisco, Pcia de Córdoba, y autor de libros como El visitante (1961), Una posibilidad, un reino ( 1964); La mirada presente (1972); Homenajes (1976), Gran cerco de sombras (1982), Curso (1982), Centón (1997) Elegías breves (1999), Ver a través (2001), Viaje favorable (2004) y Diario (2008).
Entre las distinciones más importantes que recibió Rodolfo Godino se destacan el Premio Nacional de Poesía Iniciación (1961), el Premio del Fondo Nacional de las Artes (1964), Premio Municipal de Poesía (1970), Gran Premio Bienal de Poesía (1982), Premio de Poesía "La Nación" (1994), entre otros. También ha colaborado en publicaciones nacionales y extranjeras.

Susana Cabuchi/ Oficio

2009-09-21T17:37:00.000-07:00

Oficio
Hay horas bienaventuradas:
festejo
las figuras del polvo a contraluz,
el sabor de la lluvia.
Pero hay días oscuros
que aguardan entretanto
con nombres y con fechas.
Entonces
guardo mis muertos
en cajitas de fósforos,
de zapatos, de arroz.
Mis muertos
y mis muertes.

Nació en Jesús María, Córdoba, en 1948. Ha publicado: “El Corazón de las Manzanas” (E.
y G. López Editores, Córdoba, 1978), “Patio Solo” (Alción Editora, Córdoba, 1986),
“Álbum Familiar” (Alción Editora, Córdoba, 2000), “El Dulce País y otros poemas”
(Ministerio de Educación, Ciencia y Tecnología de la Nación, Buenos Aires, 2004). Textos
de su autoría han sido incluidos en numerosas antologías, ensayos y estudios críticos de
poesía hispanoamericana y de literatura escrita por mujeres.

Horacio Castillo / Hice un hoyo

2009-09-21T15:26:00.000-07:00

César Vargas/ El libro de la alegría

2009-09-17T17:28:00.000-07:00

I

“Escucha hermano la canción de la alegría”

Escucha:
El tiempo acumula sus miradas y sus pieles
pero eso no pesa
porque a veces
sólo se trata de cáscaras de olvido,
se una región sin gato y sin fantasmas.

Escucha:
Te hablan el sol y las vidrieras,
sus pastillas de menta,
sus sándwiches de miga,
el rezago de petróleo que empantana la calle.

Seguramente piensas:
Si pudiera tocar la piel
de la muchacha que sonríe
desde el afiche de perfume...

Pero escuchas.
sí, tú escuchas: el mediodía ha prendido sus motores,
el hambre te dice que estás vivo,
una mano ha temblado al servirte ese vino
y tú escuchas tu voz, que otros escuchan,
y ves que también tiembla
la mujer del afiche.

“César “León” Vargas nació en 1954 en Canals (Provincia de Córdoba), vivió algunos años en Bell Ville y reside en Córdoba desde 1974. Gritó poemas en calles, plazas, sindicatos y escuelas. Es narrador oral del miembro de “El caldero de los cuenteros” y del grupo “Venique Tecuento”.
Publicó en diarios, revistas, afiches y libros: “Antología poética”,1984; “poemas en la calle”, 1986; “El cornopio”1988; “Antología de la poesía social argentina”, 1987; “Poesía actual de Córdoba, los años ochenta”, 1990; “El Escriba de los Epitafios”, 1990; “Los cuatro sellos”, dos ediciones 1991 y 1993; “Ellas”, 1995, “EL Libro de la alegría”, 2005, entre otros.

Pablo Anadón / La luz de la cocina en la mañana

2009-08-26T17:21:00.000-07:00

La luz de la cocina en la mañana
cuando la casa aún está a oscuras
y todos duermen, y en los vidrios
el día es un presentimiento
parecido a la espera o a la añoranza.

La luz de la cocina cuando el sol aparece
anaranjado entre las ramas negras
y las flores celestes del jacarandá
y el hombre hace el café, hojea un libro,
se asoma al patio y piensa

que es posible que llueva,
que ya casi el la hora
de despertar a su mujer, que hay ropa
tendida en la soga, que el silencio
con olor a humedad le recuerda su infancia,
que la vejez se acerca
y el poema se aleja
y aún no sabe vivir.

Pablo Anadón

Pablo Anadón nació en Villa Dolores (Córdoba), el 29 de junio de 1963. Ha publicado, en poesía: Poemas (Colmegna, Santa Fe, Primer Premio “José Cibils” 1979); Estaciones del árbol / Stagioni dell’albero (Il Nuevo, Vecchio Stil, Córdoba, 1990, traducción al italiano de Oreste Macrì); Cuaderno florentino y otros poemas italianos (Università degli Studi della Calabria, Rende, Italia, 1994); Lo que trae y lleva el mar – Poesía 1978-2003 (Rubbettino, Soveria Mannelli, Italia, 1994); La mesa de café y otros poemas (AMG Editor, Logroño, España, 2004) y El trabajo de las horas – Poesía 1994-2004 (Ediciones del Copista, Col. “Fénix”, Córdoba, 2006).
Es autor de las antologías críticas Poetesse argentine (Plural Poesia, Acquaviva Picena, Italia, 1994), El astro disperso. Últimas transformaciones de la poesía en Italia. 1971-2001 (Ediciones del Copista, Col. “Fénix”, 2001, Premio de Traducción del Gobierno de Italia) y Señales de la nueva poesía argentina (Llibros del Pexe, Oviedo, España, 2004). Ha publicado traducciones de Dante Alighieri, Giuseppe Ungaretti (El Dolor, Alción,1994, en colaboración con Esteban Nicotra), Vittorio Sereni, Alfonso Gatto, Mario Luzi, Giorgio Caproni, Wallace Stevens, W. S. Merwin, etc.
Vivió entre 1987 y 1994 en Italia, donde fue becario en la Universidad de Florencia y docente en la Universidad de Cosenza. Doctor en Letras por la Universidad Nacional de Córdoba, vive actualmente en Alta Gracia y trabaja como profesor de Literatura Argentina y de Literatura Hispanoamericana en la enseñanza universitaria. Ha fundado y dirige desde 1997 la revista de poesía y crítica Fénix y la colección de libros del mismo nombre.

Alejandro Nicotra / El llamado

2009-08-19T15:02:00.000-07:00

EL LLAMADO

(Emily Dickinson)

―Llamo a las palabras
como a los pájaros en el jardín,
ofreciéndoles
agua y pan de un silencio,
que se parece a mi vida.

Ellas vendrán,
si vienen, a decir su aleteo,
su trino alegre o lúgubre
en torno a mi mano:

para que yo sepa, de verdad, escuchándolas,
cuál ha sido la ofrenda.

ALEJANDRO NICOTRA

2009-08-16T20:15:00.001-07:00

Ediciones del Copista y la Biblioteca Córdoba
tienen el agrado de invitar a la presentación del libro

De una palabra a otra, de Alejandro Nicotra

(Ediciones del Copista, Col. “Fénix”, Córdoba, 2008).

El acto contará con la participación del autor

y de los poetas y críticos

Elisa Molina y José Di Marco.

Tendrá lugar en la sede de la

Biblioteca Córdoba, 27 de Abril 375, Córdoba,

el jueves 20 de agosto de 2009, a las 19.30 hs.

La entrada es libre y gratuita.

Jorge Vázquez Yofre / El alba

2009-08-14T16:39:00.000-07:00

El alba

Eran dos líneas promisorias
las del alba:

la mano de mi madre
abriéndome los ojos,

y su sonrisa.

Allí comenzaba el mundo.

El decía...

Él decía que algo había en el aire.
Que con ímpetu ascendía
en las horas más calladas
pujando por ser lo que tenía que ser.
Y que de eso,
tu serías el cuerpo,
y él, tu respirar.

Jorge Vázquez Yofre

María Esber / La duda

2009-08-14T16:20:00.000-07:00

La duda

Cuando en la noche
el frío baja sobre las cumbres
y las calles,
sobre tu corazón y tus deseos,
la luz de tu cuarto
se apaga en la hora muda.

Entonces, cada lugar de tu casa
es un camino con señales
y no sabes
si es a él, todavía,
a quien esperas
o es a Ella,
con su promesa de eternidad.

María Esber

Esteban Nicotra / Antes del alba y otros

2009-07-23T16:00:00.000-07:00

El poeta Esteban Nicotra y una serie de escritos que recuerdan a desaparecidos que pasaron sus días finales en el centro de detención de “La Perla”.

Antes del alba

He sufrido.
Pero he defendido
mi alegría con franqueza
y generosidad.
No he sabido, ni querido,
medir mi vida,
ni calcular.
Estoy solo,
con mis pocos semejantes.
Bendigo mi entrega
a mi pasión
innegociable.

En el galpón

Uno al lado del otro acostados
como larvas esperando la muerte.
Las vendas inútiles
sobre los ojos que miran
hacia adentro.
El sudor de la fiebre
y el pus en las heridas.
La desgarrada sonrisa
vuelta hacia el futuro.

Hasta que resuciten

Somos los fantasmas vivientes
de aquellos muertos.
No viviremos nuestras vidas
hasta que no descansen en paz.
Sólo los olvidaremos
cuando resuciten
en cada uno de nosotros.

Esteban Nicotra (1962). Ha publicado los libros de poemas La vida que se vive (1992) y La vida que se vive (Brujas, Córdoba, 2006). En ensayo: La realidad en la palabra Escritores italianos del siglo XX y nuestros días (Brujas, 2005) y Ser el otro (Brujas, 2007). También ha traducido por primera vez al castellano, entre otros, libros de escritores italianos como Empirismo herético y Dal diario (1945-47) de Pier Paolo Pasolini, Por un segundo o un siglo de Maurizio Cucchi, Gente al paso de Tiziano Rossi (Atuel, Buenos Aires, 2002). Ha cuidado y prologado la edición de la poesía completa del poeta argentino Horacio Castillo, Por un poco más de luz Obra poética (1974-2005).

Gabriela Bayarri / Litoral

2009-07-16T17:38:00.000-07:00

Litoral

Llueve
y llevamos mojada
la mirada.
Hace días que llueve,
y parecen del color del barro
el camino, el cielo,
el río y la gente.
Llueve.
Las gotas transcurren
por la corteza
de los árboles.
Llueve,
y algo de nosotros
se va con el agua.