Bulbos
En un punto del año
el flujo de los matices
y el volumen del verde se entumecen,
bajan a los grumos de la tierra.
En el ojo,
cebado por la ilusión del clima,
eso se instala
no como muerte
sino como renuncia de la luz
y presión gris de la bóveda del cielo.
No es cierto, ni vehemente,
ese final que luce
como colmada exposición del ocre:
abajo, en el poroso,
el susurro del ciclo
impregna las escamas de las yemas
y aguarda.
Como almas fijas
esas cápsulas reservan su momento
mientras arriba, en el teatro
de la luz parcial y el aire amarillo,
se pudre otra vez
la carne regia de dalias y azucenas
Coraje y alegría: Exceso de celo
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*Sábado, 16 de marzo*ELOY, ELOY
Hay quien piensa que el poeta, cuando habla en verso, puede decir cualquier
sinsentido, como la sibila de Cumas, y l...
Hace 5 días